rima e ruína

"corpo de palavras com peso, embora não necessariamente 'monumento de palavras': a tradução é mais ruína, mas ainda assim testamento do outro, 'Daquele nada que se aviva / quando se arrisca uma viagem' (David Mourão-Ferreira). […] Na rima e no seu uso criativo por David está presente algo de essencial na sua poética (na sua erotica?) da tradução como modo de aproximação ao outro, para com ele coincidir: a rima [...]"
                      João Barrento, "A mão esquerda de Orfeu".  Colóquio/Letras. 145/146 (1997), p. 259

Leonard Cohen, HINO

ou Leonard sambando Beckett com pé chato

As aves, elas cantavam

ao raiar do dia

Start again ouvi-as dizer

(As aves, tem de ser em inglês)

Não ligues ao que já foi

nem ao que vai acontecer

Yá, as guerras

vão travar-se outra vez

A santíssima pomba

será presa outra vez

comprada, vendida e comprada outra vez

A pomba não se vê livre

etc.

Toca os sinos que ainda cantam

Esquece a tua oferta intacta

Há uma falha, uma falha em tudo

É assim que a luz se capta

Pedimos sinais

Sinais nos deram

O nascimento traído

O casamento vencido

Yá, os governos enviuvaram todos

Sinais para todos verem

Não posso mais correr

com a multidão a monte

enquanto altos matadores vociferam suas preces

Mas invocam, invocam, uma nuvem de alvoroço

Eu dou-lhes o responso

Toca os sinos que ainda cantam

etc.

Podes juntar as partes

Não terás o inteiro

Podes chamar a marcha

Não terás o pandeiro

Virá o amor

aos corações todos, todos

como rafeiro

Toca os sinos que ainda cantam

Esquece a tua oferta intacta

Há uma falha, uma falha em tudo

É assim que a luz se capta

É assim que a luz emana*

  assim que a chama arrasta

*(risca capta emana)

assim que a luz

etc.

elétrica (Prometeu,

sacana) chama

Falha

enrola outra vez

A luz

humana (?)

Leonard,

Teu sino inglês

Cracou

Chama seja eu (Adriana,

magana)

errática

A mão que não assina o papel

Traduzir é ler demoradamente, escrever com esforçado decalque, recobrir o texto alheio a partir de uma garantia auto-iludida: achar-se próxima dele. O altruísmo da tradutora é, de um prisma, arrogância; de outro, cobardia: cúmplice que se exime à congeminação moral do monstro. Mede-se, a medo, com o seu autor, veste-lhe a voz. Não lhe é imperativo decorá-la, cede a retocá-la, torneia-a ao ar do tempo.
Cobra por caracteres, contando os espaços.

Crude Truth

Pessoas radicais a fazer coisas radicais. O contraste do preto sobre o muito branco, a uniformidade da audiência, tal como a da maioria dos artistas e retratados na National Portrait Gallery, dá que pensar. Não será apenas uma luta de brancos. Podemos estranhar que o Extinction Rebellion, um movimento de protesto contra a extinção pelo capitalismo se globalize numa sigla que tem algo de marca, XR, mas, no que conheço dos seus propósitos, há um estímulo às diferentes expressões e auto-determinação dos grupos que pegam na bandeira. Não encontramos nesses grupos grande diversidade racial, é certo, mas eles próprios dizem proteger os mais fragilizados de entrar nas linhas da frente, dados os problemas acrescidos que podem ter com as autoridades. Percebe-se que a classe operária se exalte e enerve ao ver-se "boicotada", por pessoas que porventura têm como mais abonadas para o ócio, numa rotina que lhe garante o sustento necessário. Escolher como alvos transportes públicos nas lutas contra o clima e impedir a livre circulação de pessoas sem voz na matéria afigura-se uma consequência imprevista e extrema da intenção capacitadora, na base do movimento, de ceder a chancela a quem por ela quiser lutar. Assim, ainda bem que, igualmente no seio de grupos que se dizem XR, o assunto merece reflexão.

Por outro lado, parece-me que haverá alguns indivíduos de falas falaciosas a injectar ódio racial contra os ativistas. Os nossos semelhantes "em vias de desenvolvimento" viveriam em condições inferiores e ainda de maior exploração se não tivessem petróleo? Deverão ser bem mais complexas as condicionantes que fazem não termos ouvido ainda nenhuma preta nem parda reclamar contra os betinhos do clima, ou preencher as desfalcadas fileiras dos negacionistas, ou perfilhar o pensamento mágico dos tecnocrentes.

ACKER

"A mãe pura e simplesmente odeia toda a gente que não for do nosso sangue. Ela usa a palavra sangue. Odeia toda a gente, todas as coisas que não pode controlar: tudo o que é alegre, animado, tudo o que está a crescer, a produzir. A humanidade dá-lhe ataques de pânico; quando entra em pânico, faz o que pode para me magoar.
           Refugiei-me na cave. No seu ar bafiento, Jesus pousa morto nas janelas.
           (...)
Em busca viajei para Berlim. Aí conheci um médico chamado Wartburg de cujo apartamento nunca mais sairia. Não via mais ninguém a não ser ele. Eu queria desde sempre fazer de mim uma dádiva a outro e aquilo era o meu começo. Wartburg pôs-me uma coleira; comigo de gatas, segurava-me por uma trela e batia-me com um chicote de cães. Era elegante e refinado e parecia o Jean Genet.
           Nessa altura, não havia ninguém que conseguisse procurar-me, encontrar-me, juntar-se-me.
           O que me dominava completamente era a minha necessidade de me dar inteira e absoluta e diretamente ao meu amante. Soube que pertencia à comunidade dos artistas ou freaks não porque a raiva dentro de mim era insuportável mas porque o meu desejo avassalador de me dar toda não era socialmente aceitável. Até então ainda não perguntara se havia alguém que se chamasse eu.
           (...)
Tudo que os teus avós e os pais e os professores e a sociedade te ensinaram, a estrada triunfal, o caminho certo, a via da virtude verdadeira — o CERTO, o BEM — não passa de Liberdade Mutilada e Liberdade retalhada em tiras de carne. O corpo violado. Um homem é uma criança que anda pelo caminho certo — uma rua meticulosamente esculpida com tabuletas — pois tudo o que consegue ver é a palavra perigo."

Balada de núpcias

Vamos viver juntos

as crianças correrão pelo soalho

derrapando em tábuas, odiando-me

a TV será uma bomba paralela

a janelas altas

não partilhando uma cama

dividimos placas, a minha

deixa-me escaras na pele

dum ombro, cambará

Vamos para a mesa anuídos

distraídos e amuados

carregando resíduos num saco

de plástico que não se pode

deitar para o espaço

e alargará a culpa

pelo formato do sonho

de encolhido alcance

estanque ânsia que alui

e arrasa

Vamos passar a dormir

cada vez mais tarde

com estímulos e desconfiança

tu já não me encaras

tal como eu

peço o silêncio como casa

O Herbsttag de W. B. Yeats

O Cair da Folhas

Abaula o outono sobre longas folhas que nos amam,

Debruça-se sobre os ratos nas hastes do centeio;

São louras as folhas da sorveira abrigando-nos,

Louras as folhas perladas do bravio morangueiro.

Sobre nós se abate a hora em que o amor se dissipa,

E vão-nos as almas tristes, fatigadas, definhando;

Separemo-nos, antes que nos fuja a paixão do tempo,

Com um beijo e uma lágrima a tua fronte vincando.

[na cabeça do sonho: da própria, perdido o centro da fala]

A fechadura estava dentro da gaveta e a chave cá fora.

Filhas do clima

A desobediência das filhas bravias implica
que nos falta o pulso e o tempo foge

dizem elas que somos cegas nós
dizemos que não pesam as consequências

não por sermos harpias amedrontadas

ou nos acusarem de obsolescência ser tarde

porque nunca as defendemos dizem elas
que nos protegem por defeito

                                                                              Nós fizemos por elas sacrifícios humanos

então bloqueiam os acessos sentam-se

nas encruzilhadas cantam acantonadas

enfrentam a ordem de peito crescido dão corpos

para nosso bem dizem dar a liberdade se preciso

para as levarmos a sério não nunca as defendemos

em excesso nem contam muito os ralhos

embora nos aflijam tanto que com elas vamos

cedendo à cautela resguardo e sobressalto

                                                                         Nós não fizemos delas sacrifícios humanos

porque nos iludimos ser só questão de tempo

para o amor ou o reconhecimento ou a prece

ou a frugalidade ou a ciência dar seus frutos

para o pior ser sonho ou susto de momento

escalou o próprio tempo e bruto aperta os polos

duma espécie soberba crente que os afetos justificam

tudo querer os dons os danos tão inquietos tão

ávidos tão ineptos tão contritos como insanos

      Elas sacrificam-se por si por todas e todos dizem

os tão sobejos dons os danos tão acerbos                                                                 Não                    

os dessorados poços furos lodos todos dizem                                                          Mãe

com solene descaramento insolente coragem 
louca alegria ansiedade tamanha compaixão só

seria bom poderem estragar-se pouco mais

ou menos do que antes nós sem maior razão

e despudorada língua a empurrar a urgência

ou com a barriga a técnica sem outra previdência                        Já sabias não seria uma solução