no muro ao sol, pedras roídas
somam tempo ao tempo.
O tema, supõe-se, é paralelo
no muro à sombra
no mais sombrio poema
nos bois de cornos apontados
a outros bois, no pastor
cujo bordão é uma enxada:
mas espalha a luz o aço
ao trilho, da cunha à torre
de alta tensão, o firmamento
nem sempre se faz pedra
boi, bordão, ou cunha igual —
busca-se outro elemento
ou novo material, ou o muro
tomba, continua a gente
a quase homonímia
emudecer
e humedecer
ou a antinomia
homo
e nemo
não a
barca
o que cala o mar
a cada grau
re cru
de
s
cer
nau fraga
o espaço
da quilha
à linha
______ d'água
curto desse teu swag
tua esbelta silhueta
o people até se engasga
com a nossa pirueta
nós com os bofes de fora
eles todos upside down
bora pôr o mundo em off
depois outra vez no on
quero ter contigo um date
no teto do mundo a pique
chegas lá com o teu skate
eu tenho patins e bike
se te cansas guio eu
e tu andas à pendura
fazermos slide no céu
é uma mega loucura
mêmo uma cena marada
o clima ‘tá bué da hot
o people lá na bancada
gira todo num virote
bora desligar, my love
bora pôr o mundo em pause
vamos sair e not
not voltar a entrar
Foto de António Carlos Pereira da Costa
desde que o mundo é mar, gente pequena
na maioria mães, arregaça
de suas saias renda. De lá alça
o peixe que se enrola na morena
pele das pernas. De lá arrasta a alga
que por malhas e escamas se abraça
às faixas que no corpo a faina traça
O desenho e o desejo de tal cena:
a espuma na areia, febril cerveja
do oceano inquieto, mas sem pressa
avançando, ainda que mal se veja
o fundo onde se adensa, cresce, aquece
e acumula inércia; e a rede franze
num triângulo agudo cor de sangue
a partir de Ghassan Kanafani
A minha argumentação é um documento; eu existo.
Aprendo isto de tanto ver o meu pai
sozinho à noite
traçando, retraçando
um mapa
da Palestina, a tinta verde.
Antes de 1947, insistia ele, antes do retalho,
antes da nação se tornar história
antes de a minha língua confundir agradeço com sobrevivência
antes de eu escolher uma profissão que destaca
a morte da minha gente.
Uma máquina fotográfica derrete ao sol.
De muito longe, escuto os cliques moribundos do obturador, os pregões clamorosos
dos jornais
que se atiram, o olhar cortante das órbitas.
Ergo-me diante do meu pai, as minhas próprias pupilas escancaradas
nos calos das suas mãos. Também eu desejo captar este momento,
retê-lo. Dizer, sim, esta violência é possível, e também dá prazer
olhar.
Mas quem é a audiência deste meu olhar
e até onde se espalha um flagelo
até amarelecer?
NOOR HINDI, in Dear God. Dear Bones. Dear Yellow, 2022, p. 6
Diz-se que o santo, em sua humildade, expressara o desejo de ser enterrado no Colle d’Inferno, uma colina desprezada nos arredores de Assis, na qual os criminosos eram executados.
Paschal Robinson, Vida de São Francisco
Como se fazia e ainda faz à criatura
cuja semelhança é dúvida e se tortura
investiga-se a coisa até só ser objeto
e ser possível
ver-se sofrer em direto. Também consola
achar que não tem alma o verme
que a sandália calca (só uma
cedilha distingue o que pisa
do que enverga uma dupla sola)
São Francisco
mandaste para o Inferno teu próprio cadáver.
Aqui escande-se o Outro até o desconhecer.
para quê escrever
o disforme
esporeia a tristeza
sela o pouco de beleza
outra montaria a pele
doada predadora
que extenua
a radiante fera —
acho ali está
afinal lá continua
feia
para quê escrever se é disforme o que se escreve
se o disforme esporeia a tristeza e sela o pouco de beleza
ainda tangível ainda a flor tonal da pele?
outrora ou se outra fosse mais valia antes
montar a pele outra montaria a pele virável correria
predadora extenuada ah tanto de beleza e apoteose
na radiante fera
e tu captora achas cá está ela tres-
passei-a no papel mas afinal lá continua e te devora feia
tantos sulcos percorridos
hoje ocultos acamados
amarinhou quis muito
alguns em todo
o caso a maioria
nus
para um crescer climático
ou final de despenho
à beira de matar
resgatar alguns
que empurraram a porta
depois bateram-na
dando por si trancada
sem estima sem ira
sem sentidos
mónada na fechadura
espiando temerosa
futuros desaparecidos
salvo exceções
que não a envaidecem
e quase esquece
sem regozijo nisso
mas cujo nojo
procuro não procurar
(vai longe essa líbido
para o choro
sobre desperdícios)
despido-nos normalmente
juro como se fôramos, átrios
nós
e se produzissem prodígios
Podes num dia com certeza
introduzir-te com frontal
pelos poços da alegria
ou pular da corda da tristeza
mas de cada vez a apneia
é mais breve
e a superfície escasseia
nestas zonas de conflito
ao todo a vertigem leva
quase menos do que o título
