Tentativa de esgotar uma tenda no Rossio

19 de outubro de 2026

19h30

A tenda é verde, está montada numa praça.

Tem um fecho de correr que lhe abre em dois o pano da frente.

Entro pela divisão, deixo o fecho sempre aberto.

O pano é poliéster ou nylon

leves resistentes inflamáveis

para o directo da televisão.

Quando saio não há bosque nem silêncio nem falésia nem deserto.

A tenda dá para outra tenda que dá para outra tenda, as tendas todas dão para uma praça as pessoas dão à praça e a praça para uma estátua:

é um rei, abdicou de duas coroas, deixou o coração no Porto e mandou o corpo para o Brasil.

Tétrico.

Pelo sim pelo não cobrimos no pedestal uma cara 

com um fantoche de bode.

A calçada é portuguesa, encardida de paciência

forrada de pichagens

Aumento do susto de vida

Nós temos urgência.

Somos um curro de tendas 

um surto de tendas

a dar para tendas a dar para pessoas a dar para a praça voltamos todos os dias multidões às noites

a urrar impropérios, utopias

áreas

A polícia fica louca quando a luta está na boca

Fogo aos fachos

Tenho 81 anos e vou ser despejada

há alegrias insuspeitas

e um suspeito nervoso

Egoísticos o caralho

não temos tempo para concordar com todos

já me esquecia deste gosto de cantar.

 

00h50 

Entro na divisão

quando enfio tampões depois fones

que me emprestou a S. – convidei-a a partilhar

o meu colchão fofo, no dela não pregava

olho — assim 

conseguimos melhor repouso

mas ainda é incómodo 

quando a praça não para de inventar.

 

20 de outubro de 2026

05h50 

Saio da divisão, S. atrás:

lonas em pantanas dando para pessoas aos tropeços

megafones

polícias com escudos, mocas e buffers todos de preto

cães.

S. aperta-me a mão depois trancamos cotovelos

num cordão humano

no perímetro da praça

em redor de “228 materiais de acampamento”

segundo o auto de apreensão.

Aumento do susto de vida

Lutamos pelo justo

Pacíficos pacíficos

Tremendo

relanceio nos olhos o polícia:

uma máquina de ameaça —

dissocio, ou seja, esvazio:

na posição de árvore

num bosque com silêncio na falésia uma orla

firme, mijo-me, mancha

ridícula se alastra.

Torno a olhar o polícia

cujo cheiro caça.

Quero ver

mantenho os óculos apesar do cassetete

por um átimo não sei se

__reconhece                    __desfoco                 __nos estamos a conhecer

Postal da Lapónia

 

Olá,

 

sentada numa tábua sobre uma pedra

cuja vida se tresmalha branco-azulada 

parindo grãos pardos

os pés nas plantitas verdes

de pontas miúdas mas firmes e musgo ruivo

amigos

estou num outeiro em Abisko a dar para o lago lapão

imenso extenso de esmeralda cinza líquida

Tornesträck

que agita curtas vagas de leste para oeste

e há-de encontrar o mar na Noruega

 

acorda já tarde a manhã a toda a volta

nuvens grossas com suas orlas de afeição à montanha

onde o sol beija tufos a espaços

ouço distante o comboio

e penso em Thoreau outra vez

e penso porque vos escrevo se percebo neste instante

aqui vim em fuga do barulho

não só da cidade ou do trabalho

vim em fuga do barulho que há anos

sobe em bulha cá dentro

 

sem que o cale mesmo assim

passo-lhe por cima agora pousando os pés no fofo

e ainda que a beleza não ensine

como tratar a gente de modo equânime

olho com mais apego para o chão

e começo a ver aranhiços 

um pulgão ou afim

três moscas na preguiça 

com que me irmano

apesar de não saber nada de moscas

se dormem acaso embaladas

sob o céu de prodígios que vi dançar 

na noite verde-lixívia anteontem

 

amigos

esta noite não cacei auroras

só de manhã recuando a emissão das câmaras dei por elas

esta noite tive um sonho em que ia casar com o Emron

nada contra o Emron mas ele queria casar na Sé

com uma jóia no dedo

e professa os santos dos últimos dias

e a mim encurralava-me a cortesia

e vergonha e medo de dar o dito

pelo não dito

sem ter coragem de convidar a família

amigos

aquele poema do Rimbaud de boca às escâncaras

a colorir vogais na madrugada

eram as auroras a avisar

quanto mais dás o braço

mais te pedem a mão

 

fazendo aliás a anamnese da coisa

o gatilho

amigos

foi ter-me deitado a terminar uma FUC

(ficha de unidade curricular)

atingidos os mil caracteres do campo

e o limite das pálpebras abertas

precisamente no seu ponto décimo:

“demonstração da coerência das metodologias de ensino e avaliação

com os objetivos de aprendizagem da unidade curricular”

estão a ver?

quem escreveu este esperanto é árido

e incapaz para sempre de aprender com uma pedra

 

nem sei amigos

se aumento nisto o volume

queria antes rumorejar-vos

como as veredas húmidas

e o Tornesträck lambendo os xistos

e o musgo ruivo à passagem das aranhas

e as bétulas vacilando secas e oceladas

ou levantar a voz como vento

e imitar enfim as coisas que não trabalham nem fiam

como no Sermão da Montanha 

que não se aplica às aranhas

 

tenho pensado muito 

amigos

excepto nos melhores momentos

em que não penso nem tenho forma nem sexo

e sou paisagem como somos às vezes um livro

tenho pensado que só os livres

apreciam caminhar

sendo uma lástima

que liberdade e passeio requeiram

(não tendo berço nem sendo buda)

dinheiro e como o ganhar

por agora

isso vem-me de um lugar tenso

de anti-trabalho e certo esquerdismo caviar

 

se não fossem homens

terem cortado árvores e colocado madeiras

para eu atravessar pântanos com espanto

não estaria aqui

 

e há os passarinhos que piam

cortando os descampados da mãe

e o jorro do canyon galopando ao lago

e o múrmuro remanso som de silêncio

e um trlrtrszsslrr de bicho rasteiro saindo 

do abrigo em corre-corre uma marta

ou lémur ou lebre arisca do ártico

não sei amigos

 

certamente uma besta mais esperta

do que eu a fazer fichas de seca

na Lapónia sueca

 

 

(começado no caminho de Rallarleden, Abisko, e terminado no SJ nocturno para Estocolmo, 5 de outubro de 2026)

Saltar à vez entre repuxos é breve

ter o fresco, já descalços, quase húmus

manso cujo sol se dissolve agora áspero;

foi verão, o mundo esperneia — ao menos

teme-se em conjunto

Durante A Travessia de Florence Miailhe

 

Aquilo que bosqueja, a rapariga

transposta a saída da infância

a tons de cera e negro, o mundo

é mescla, mal que liga e se amolece

como se não fosse atroz a história

e coexista o dia, a chama, a rama

viva de cerejas perto da aldeia

eis que se esfuma – o lar, e pais e filhos

vedados e vendidos de país

separados em gangues, saltimbancos

 

não obstante os intervalos do espanto

no trapézio, a paleta de improviso:

como se pisa o gelo e surge um lago

e um espinho pica o sangue nela nua —

sabemos, pois, já menstrua — e acresce

o perigo ao corpo desperto pelo frio

no mundo do homem (mesmo os mais rectos

soslaiam, comerciam, diminuem)

a beleza não salva, acompanha

 

o olho não evita, mas altera

(o dela, ucraniana, palestina,

síria, séria, lembra-me a amiga

Mariana, que não era migrante 

era etérea, teve um tumor, foi-se

em meses); é melhor enquanto vemos

os que traçam secretos o caminho:

aqueles com perguntas tatuadas

nos rostos mudos, esses que contemplam

tomar riscos para que atravessemos

A Segunda Vinda (W. B. Yeats)

Voando e revoando num maior círculo

Não pode o falcão ouvir o falcoeiro.

As coisas desabam; o centro não se aguenta;

A vulgar anarquia anda no mundo à solta;

Eivada de sangue, rompe a maré, por toda a parte

Se afoga a cerimónia da inocência;

Falta aos melhores toda a convicção, enquanto

Ardem os piores de intensidade apaixonada.

 

Na certa está prestes uma revelação

Na certa está prestes a Segunda Vinda.

A Segunda Vinda! Mal saem estas palavras

Já uma vasta imagem do Spiritus Mundi

Me tolda a vista; algures nas areias do deserto

Uma forma com corpo de leão, cabeça de homem,

Um olhar cego e implacável como o sol,

Move as ancas lentas, enquanto em seu redor

Passam iradas sombras de aves do deserto;

As trevas tornam a cair; mas eu agora sei

Que vinte séculos de um sono de pedra

Ruíram em pesadelo num embalo de berço,

E que rude fera, chegada enfim a sua hora,

Se arrasta até Belém para nascer?

O vestido de merino

Volto à posição de mulher

peito e braços na diagonal

um vinco na cintura

as articulações inchadas

tenho um vestido de merino

abafado para a estação

quase não respiro a erva é seca

 

não sei quem mo legou

de que guião

deixei de me ler

na instrução alheia

perdi as minhas deixas

não consigo gritar

no sonho em que foste de férias

com a tua ex

e me deixaram cães

a guardar

 

no agosto que mal inicia

em que passaste o óbito

ao verão

terço palavras

contra mim

todos meus agoiros conluios

verve de vítima

 

e besta

 

o vestido de merino

se o envergasse

menos lesta 

ao sufoco

no borboto

se caísse

se balisse ao menos

Milénios de bárbaros depois

continuamos parcos de formas de eclosão do belo e avanço do saber

que não o cerco, os arsenais opostos e a nostálgica devassidão do grego