Só que, só que, vós horas cabisbaixas

Só que, só que, vós horas cabisbaixas, vos conheço também,
pesos de chumbo, que me empapam, se me agarram aos tornozelos,
Terra dentro do meu quarto às voltas pela manhã - ouço-vos a voz tão lamuriosa, trocista,
Conquistadora, a matéria - a matéria, somente vitoriosa, segue em frente.

Desesperados clamores incessantemente flutuam até mim,
O grito do meu mais chegado amor, interpondo-se, assustado, incerto,
O mar que devo veloz navegar, vinde dizer-me,
Vinde dizer-me aonde me precipito, dizer-me o meu destino.

Compreendo a vossa angústia, mas não vos posso ajudar,
Aproximo-me, ouço, vejo, a boca triste, o olhar que vos sai dos olhos, o mudo interrogatório,
Para onde irei do leito onde me deito, vinde dizer-me;
Provecta idade, assustada, incerta —a voz de uma rapariga, apelando ao meu consolo;
A voz de um rapaz, Eu não escaparei?

Walt Whitman