Espanta-Espíritos

como mandam demónios esta carga

d’água como deitámos a febre amiúde

e mútua em toda a parte e como quanto pude

te prendi para singrar contigo e como sangro

por todo o iludido amor no interior

das húmidas paredes deste corpo neste quarto

e como foi tudo verdade e tão velhaco

e o sexo fracassado cúmplice do rancor

e como tanto nisto vem de veleidades d’alma

com histórias ilustradas e devo rir de mim

como girámos tantas vezes nas cinturas

como fizemos gatos treparem por pilares

e picotámos a pele e virámos as brasas

d’olhos como Francesca e Paolo e Abel e Caim.

Cenas Tristes

                                                para M. T.

Quando jovem adulta às vezes embarcava

em viagens, não vem ao caso, já então era pelintra

o teatro para mim era cheio de torcidas na cadeira

e como o mar os atores estalavam além das pessoas

e falavam e moviam um caudal quase tanto como a massa da água

era como se inspirassem demais e quando ficavam bravos

não havia arnezes que os amarrassem ao convés dos palcos.

Aportámos certa noite no Chiado a ver o Godot:

um palhaço, um sujeito, um carril betumado no estaleiro de Deus,

tudo era duro e o ar pálido e crespo como o avesso de um fruto,

provável efeito de papelão e luzes, ressoava o tablado de oco,

do subpalco esvaíam-se os atores além das pessoas.

Mas no final o Mário Viegas tornou a si do carácter

e à boca de cena como Balzac acusou

a atitude da espetadora que à entrada displicente

com um assobio desfalcado e um mal amolado estalo dos dedos

exclamara que era roubo o preço do teatro

quando tanto da vida davam os atores às vezes sob tortura

quando a juventude irreal esbanjava fáceis fortunas.

Eu era a insolente e por mais que me afundasse

não achei no pânico a escotilha na plateia

e enjoei e engoli meio desfeita pelas têmporas

por todo o esterno empolgado, por instantes só quis

que o Mário Viegas não tivesse existido se não pudesse calar-se

relevar, abençoar, envolver no seu pullover

a minha cabeça rubra à raiz dos cabelos

desmerecida então do mar do teatro de velas e pinturas

na saída dos artistas fiquei aflita para lhe falar

mas nenhum esperava e nenhum torceu

e garrulei sobre o acesso à cultura em vez de o abraçar

e acabei por seguir dali no carro dos amigos que tudo

calaram, e o condutor com o nariz colado à cana

levou todos a casa para se me confessar a sós

apaixonado, o que era absurdo e sórdido.

Pouco depois deixei de embarcar

mas não me fiquei por ali nem passou o pior:

anos mais tarde com meu amor num bar que salvo o erro

tinha nome religioso houve um outro Mário mais novo

que também era do teatro. Eu já devia ter parado de beber

e não me agradava a conversa que creio ter sido

ou eu ter entendido acerca de gajas de toda a maneira

eu já não era tão jovem e sofria mais.

E sempre cobarde dirigindo o juízo ao que menos contava

a minha mão voou aberta à bochecha do novo Mário

e ele inchou, senão de dor, de rancor, todo

transfiguração e ultraje, nisso vendo a deixa

para colocar a mais alta voz da representação

no vitupério das minhas maneiras, das minhas peneiras

tristes cenas e duques e bobos todos da madrugada

a saber que eu não valia um chavo, que insultara um falecido génio

naquela mesquinha noite onde aquele próprio

ferido Mário estivera e não esquecera.

Por todas as minhas desintegridades

me desculpem os Mários, o teatro e a equação da arte

com o bem, mesmo se não more aí o seu maior veículo,

me desculpe o mar além disso

sem totalmente vir ao caso peço só

me possam perdoar amigos que não defendi
.

JB

-->

Tambor, serrote, o cinzeiro roubado

por despeito de mal feito serviço —

agora à sua falta em torno isto

tudo do sofá arrastado à rua

e aspergido à mangueira pelo estofo —

agora ao canto à porta, precioso

na luz do vale que bate a sol posto.

E o amigo, recuperável fosco

regressará?

                   — agora que empeça

em alargar o perro pensamento

sem halo, hesitante e na certeza

da perspectiva que confere o objecto,

da vida o afecto

                           e extenso este

ao uso, à conversa, ao esquema ínvio

                                 da natureza

MC

i. caverna

Esta banda de chapa que não quebra,

o meu diafragma ­— por isso tanto

custa estender um verso ao vento.

Por isso tudo é húmido cá dentro.

Esta prótese que trago pela carne,

minha contracepção — por isso é

que me falta sempre ar e esta merda

não dá broto nem caroço não ar-

ranca não passa de garganta

ii. banda de chapa

Posso batê-la ao sol e surpreendê-la

a faiscar. Não posso não cegar.

Posso, porém, dar cabo de pensar

em mim e me engasgar de azul

à janela

de tanto mirrar olhos e goela

e os pulmões. Posso sair à praça,

dar preço a estes órgãos, perceber

que a minha classe é a burguesia

fora do prazo que os respigas vão

escolher? Nessa parte eu seria

trocada de deítico. Nós os furas,

nós os forasteiros, nós os não-lugar

nós patifes, nós os Chão do Loureiro

que se plantam no fecho do Lidl

para apanhar

nós raid rupestre, hodierna tribo

com nossas narinas de utopia

e caverna

NM

nós e a nossa imensa angst

em posição de feto

na cama de viagem

onde tudo balança

como quando

no ventre da baleia

como quando

se coze a bebedeira

e se destila o cheiro

e se desgasta a líbido

afinal foi fútil

termos vindo

se poupámos nos jantares

para pagar os livros

para aqui pararmos

para sucumbirmos

à ilusão da odisseia

a este quarto sem bagagem

incluído no pacote

da companhia low cost

que se foda

não é só mania

de deitar poias

ao raio da poesia

é que temos contas

a fazer com Deus

não te parece

com a sua bata branca

no hospital do céu

enquanto nós bestas

cheios de cornos

vagimos

pelo bafo plácido

da grande vaca quente

que pasta no abismo

não era nada preciso

termos vindo não

achamos como toda a gente

Retrato de rosto a partir do cabelo

O rigor do traço no volume demorado da carapinha,

o preênsil lápis manobrado pela observação

e esta por sua vez tentando controlar a impertinência

do precedente que enrola cada fio selvagem, que não nasce

como nada, desde o semblante humano, de espontânea criação.

A disciplina olho-mão é a liberdade do selvagem

e o realismo também outra tonalidade de metáfora:

molas de arame enérgico, a tremenda cabeleira indomável.

Não, nem todos os caracóis ondulam com a mesma tenacidade

ou direção, há até os destinados a morrer à míngua

de estrutura. O retratista, quando não estiliza, atende

a que nem toda a vida tem osso, apesar do excesso

apurado, da fragilidade retocada.

Colocamos linguagem e técnica, lentes e aros

sempre diante do ver. O rosto é uma coisa estrábica

onde espessura e clareza guerreiam e há irregulares

ovais onde loquazmente simbolizámos olhos

por uma emissão de lábios que o desenho deforma.

Nenhuma parte do corpo, porém, como a cabeça

segura tantos orifícios animais, e por mais que a beleza

seja da nossa responsabilidade como a limpeza e a luz

da pele, como a limpeza e a luz do traço no papel,

morreríamos incomunicáveis sem os nossos buracos.

O raro objeto, o sopro, a fome, o som, necessitam

feias fendas, alargados poros

.

Lição de Marianne Moore

“Eu cá também não gosto, há mais coisas

além deste desconchavo”, dizia

da poesia. De resto, conseguia

ver mitocôndrias e as demais

pequenas vidas — olho fixo abrindo

na miúda mancha da aguarela

comprimida entre vidros de lamela,

redonda a pupila em maravilha

prévia ao mistério: saber o que era.

Mais importa observar ou designar?

Eu erro no olhar, receio, às vezes

esqueço a árvore onde deixei as chaves

e o caderno, depois não sei chamar

o quê, espécie ou parentesco, ache embora

sossego na língua arcana dos plátanos

atrás das placas do jardim botânico.

Portanto sirvo mal, sou outra, fora

do baralho, turista aqui e em tanto

do que me dá prazer e algum trabalho.

Mas não está dito ainda – ou está – se insisto

à minha pouca escala nisto eu

é porque não desligo e toco e falho

no genuíno material à vista,

língua crua clara em bruto céu.

Ribanceira da Vamba

Eu

não

quis

da terra

nada salvo

amor nada

me acudiu

me lançam da frágua

coitada resvalo a vertigem lavro

marco a fundo pele que na tua

outrora subia eterna sacudi-

da agora entre tojo ruim me

esfacelo raso mui bicudas

pedras daninhas ervas eu própria

dano sem socorro mouro meu morro e mal

digo: pestilenta para sempre detestável a beleza

das fêmeas do ar da paisagem de que jamais vos

venha cura algum ungir pelos tempos fora este

fétido bafo de má indústria este tão pouco clemente

excesso de imponência este ser de cerco e corrente que

cerra este rondar de rapina por cima de penedos este

para sempre só

  e solo inenar-

                     (r)ável até à agua.

Mais do Mesmo

Se voltas a querer-me será para

ficares comigo só que não espero

já nada nem por ti e outros quero

que me façam à hora vária e rara

tremura prazer sólida febre. E

troveja. Às escuras a luz cinde

igual sem remorso nem melindre.

Roí-te o ardil mental fugi

até à arte por não te ter sustido

o golpe fundo iterativo brusco.

Resta isto de termos já fodido

a medula um do outro de um

só feltro húmido rude porém justo

ao fogo – e parece – à peste incólume

.

Meditação

Lago, mar e fonte, revivo

em três águas lavada,

nunca a mesma sorvo —

Renascimento é memória.

quiçá, posto isto, nada

devia pedir ou ter

precisão, fora o inglório

rebuço de querer a arte

e irritar o cosmos.

Serodiamente sobre

coisas destas versaram

T. S. Eliot e Maria

Velho da Costa; e como

Te atreves; e porque

não serves? Muito perguntam

clássicos, de novo à bulha

sobre o pó e o pólen

da malga onde bóiam rosas.

Ai o excesso de tentar,

a tentação, ai a forja

que não rutila já, nem

marcheta o que não sei

como deixei de sentir.

Pois então desisto. Solto

o testo apertado ao ímpeto,

não ebule nem transborda.

Estou tranquila, será isto?

.

a escrita; a bruxa

                     (lido Pedro Páramo)

.

                 

Como se a literatura procurasse

toda uma mulher, como se por isso

fosse panorama a peste, o estupro

o culto, a revolução. Ficasse

o ditador só à orla do sendeiro

e à míngua o país, tanta fútil

idade, a fantasia tão viril

que estonteia amiúde; se primeiro

enleva já depois sufoca; sem

realmente (é belo o que deseja?)

mal — fraqueza afinal de ser fiel

ao sonho e não justo à vida. Nem

admira, pois, que arisca a bruxa seja

ao logro da ficção, de alheio zelo
.

Egon Schiele

Quero comprar-lhe

as caras as cartas as casas

as provínicias

herdar-lhe as relíquias

de nu em desleixo

com desgrenhadas axilas

e as mamas aflitas

às cavalitas das costelas

e o excessivo porte

do escroto de mamífero

na esquálida armadura

o pequenino pénis exposto

e os pés em aquilino

fio de dança em fuga da moldura

que ele tinha um desejo

arborescente e murcho

de profeta e de besta

e aquele escroto era útero

de prematuros bebés
que o olho rubro calcina

(insidioso e cru o trato

entre mãe e artista)

têxteis nervos e espessura

ou cercas em cumes

de realistas falésias

e as cruzes de braços

insaciados de entrega

e crostas e os ocres

e curvas e as bruscas

pinceladas de brocha

mal seca sobre estratos

exigente seria no amor

de indecente oferta

a posse como pose

ascendente e pornográfica

e fazia aquela arte

no rebordo do massacre

forçaria, sim, os modelos

que amava, arregaçar-lhes-ia

pois os cabelos entre cu

e tetas, mas acreditaria

no fim, atacado da bubónica,

que a guerra vem à terra

no meio do sangue?
.

A Descida da Cruz

Talvez à maioria hoje mais agrade

a forma, conquanto gore, e pouco

helénica, sobre o suplício louco

humano, que um deus por caridade

se diz sofrer ou dar em sacrifício

do mal, que natural nos é. E como

pôde amor, escarnecida a fé,

exposto o lado, o ferro, o orifício?

Lancetado ao regaço da Pietá,

vertendo desse flanco claro pus,

tocando o morno sangue à boa mão,

lambendo o choro manso ao seio seu,

e a longa banda do sudário, a luz

banhando como acordeão do céu,

que arte face a tal morte? Awe, susto,

insídia, o que furta e seu flagelo:

– Porquê morrer connosco preso ao chão

se filho de Deus és? – Mas se eu não for –

diz, de olhos sem raízes, o modelo
– que vos garante então quem serei eu?

.

Os Amigos

éramos cerca de dez vinte olhos

e os nossos vinte anos tardios

na mira da ansiosa fidelidade

de onde saudosa a violência

da inumada adolescência

brota.

portanto a minha felicidade:

na porta a cortina de missangas

azulava o corredor coando

límpida a claridade e os tacos

de verniz refletindo arrit-

métricos a avidez dos amigos

toldados de embriaguez,

gesticulavam

e as vozes oh

as vozes varrendo

pelo soalho as vozes e as ideias

velozes cheias e a lividez da alvorada

e os projectos avulsos de um futuro

e a espessura do tabaco chupado

com fervor exacerbado de quem

na verdade de um instante sempre

cria:

a luz ora galgando o céu

e a luz remanescendo agora

com rubor dissemelhante
.

Fim de Acto

 

E na realidade comecei a amar-te

pois nunca ninguém assim me agarrara

enquanto durante o espanto me desprendia

E tu longamente esperavas eu descia

e onde eu estava balançava o teu cheiro

E os teus olhos minhas órbitas e balizas

em negro ardendo na carne branca dada

Tudo suspenso e molhado e amplo ao meio

no espaço do teu peito para onde me atraías

até que desembocava e reapareciam

as dobras e as formas familiares.

Já da última trepa, recapitulando, outra vez,

houve sim oscilação do quarto um sismo de tecto

revoltas partículas nos lugares presumíveis espíritos

assanhados com o reencontro sôfrego dos corpos.

Mas só em alta, íngreme tudo até partires e não

me puxaste, e eu, relevante, não quis admitir

que quiseste que te olhasse para me mentires
.

Agosto

Agosto, sim, rigoroso Thomas,
é o mais fácil mês para ficar louca;
perdem os corpos pela roupa pouca
com frequência a pele e arde atrás

crudelíssimo o sol, isto se estás
há muito insone e sentes seca a boca
enquanto aos outros nus assiste a troca
escura e tátil que a febre satisfaz

e justifica. De resto, as sombras
foram todas tomadas por casais
como deve de ser. E já a mim

sequer a lua ou um leque cobrem.
Não chega amor na noite de chacais
e melgas. Escrever ainda assim
.

hoje em particular de novo cinza o céu e nada está nem tu

A tristeza que cobre a falta de sonhos. Às vezes é só, o vir à escrita. E querer falar-te sem saber o que te dizer. Bebíamos uma cachaça, íamos inflamar-nos às igrejas, gritar pelas curvas dos degraus até à beleza dos burgueses. O que nos impedia? Um pequeno sofrimento, dizias. Hoje não sou nada livre, quero-me muito mal por isso. E por esta coisa de ser anjo enrolado em si. Sem a lama do mundo. Colo-me ao que vem escrito nos papéis e nos ecrãs e preciso tanto do essencial. Tem de haver alegria no meio de todos os dias ser arrastada uma vez mais para longe da praia. Ou para a areia que não gozo. Consolo mesmo assim ao reler-te, reparo sempre em novas palavras, como se as lá fosses somando. Que alegria a de Job entre os destroços do cabo do mundo, sem vestuário. Já saberás? Sabe que às vezes ainda sei do coiso, isso, vê lá, que tantas vezes se desfaz quando se declara, mesmo que não possas abraçar-me quando era bom
.

quase nada é pouco

 Transforma o que perdeste lá atrás:
um rosto numa foto desmaiada
como o vazio num coração infantil
ou a brancura aflita onde aluíram
todos os nossos parentes índios.

Preferimos todos uma mãe linda
a bailar nos limites da vida
do que uma mãe boa lá no céu.
Ou não? Quem te diz
que a tua mãe é um pai enfermo
gostaria de ter-te refém.

Se te apontarem, pois, com la muerte
nas ventas, só tens de tentar
qualquer coisa pode ser
que aconteça o único que importa
é possível. Como esta energia
face à troça assassina, um disparo
diminuído pela luz da tua barriga
- acolhendo-te, lugar de onde já sabes
que vieste – sobrevivente e incrível
.