Não levaste pedras e eu duro

Embora distes mais da minha margem

com esta multidão de luzes no céu camponês,

não te penso nem busco menos, ou porque

planto jasmim e semeio bagas e carrego terra

numa pá desde a ribeira ao quintal, vingam

coisas que vivem. Disseste que virias mas

aqui o ano passou sem notícias, fiz

um voto por ti, atirei pela janela o resto

do espumante para os lábios remetentes.

Propuseste também fazermos um pacto

de azeite numa lua ou lagar em sangue, não

lembro bem, era natural distorcias as figuras

sentimentais, comentei até essa conversa

em que não vi nenhum fim especial

e apenas me deixou alegre pois virias eu

estava talvez não tão atenta mas foi bom

sendo incerto o que aconteceria a seguir

– e mil vezes aceitar, mesmo que contrário

ao investimento posto na ideia de amigo

ou até algo mais afim ao outro lado da alma,

avesso ainda assim à perda que é ficar

só com este real irremediável – tu nem 

remetente deixaste para uma chave
que não tinhas outro sítio onde enfiar,

mas nos olhos ou ao ombro uma banda

negra e escutavas um silvo apertado e seria

eufórico ou sobrenatural no fulgor de um

tímpano a perder de riso o rio, mas não

vale encobrir tantas vezes a morte

de muitas palavras, e afinal tu crês,

o que há além do superficial talvez seja

mais que fundo, mas só fundo repito é

onde estão os que ficámos e eu não sei

que tempos, porque não chove, demora,

com as cheias, a tranquila ascensão outra vez.

Queria pedir-te, como antes fazias e eu

vinha, uma visita em duas linhas neste estilo:

não se está mal mas não corre como eu queria,

se cá estivesses sempre parecia mais normal

.

Turva se faz não raro a graça ínfima,

nem sempre é garantido que não trema

na funâmbula corda que mantenho

entre a pulsão e o amor; se tenho

querido voltar para cima o poema,

estendê-lo ao ar e vibrá-lo tenso

e respirar em luz – sem que prescinda

da sombra e do chão do mar ainda

da onda que me lava em banho denso –

vejo que não resolvo toda a dó

de mim; lá lindo é, isto, mas preciso

– tanto – a temperatura de um homem

nos ocos que de frio me consomem;

porém mais vezes claro solto o riso

dou o melhor e quanto posso só

.

ar

na sua falta se cobra o mais alto
preço de querer ser livre
sem deixar de agradar
.

aquário

sou descendente de vikings, dos que iam
até newfoundland à pesca, foram eles que
começaram a estender os bacalhaus no convés
dos barcos, a secar. depois espetavam as
espinhas uns nos outros. eram tipos bons e
maus, e perto dos quarenta anos arrependiam-se
e afundavam os pés na terra, visitavam a mãe.
a mãe ainda estava lá, a remexer ovos no ar.


Rui Costa
Fev. 2009
.

Comparação

do olho à boca
corre natural a lágrima
como o beijo
.

Sendo mais que palavras na cabeça

agora que penso claro que

nos atraíria a tal
admiração da dança:

o corpo em formidável equilíbrio

de desejar - e o tosco desajeito

em achar o eixo total

da matéria em ar

no meu sonho eras a dactilografia

da enumeração dos elementos

e o eco das tenazes de tinta

e ainda que eu cuide do que
sinta sempre queria saber
como é

banzé. revolução
não estás zangado

pois não
estás a dançar
iê-
-iê.
__

Calmeirão cabeçudo, por tudo

Começou com um sinal ao lado dos teus óculos escuros, Não,

o princípio foi um rebordo à noite onde quiseste ensinar-me

a soletração de versos, Não, reinicio: o pequeno almoço

num café pequeno numa rua comprida com pernas para o mar

e dom rodrigos enxovalhos de lustro postos à mesa, Não

há-de ter sido só quando esticámos as mãos e elas escorregaram

e nos encostámos aos peitos os dois chocalhavam tu riste-te eu

fiz-me de parva, Se calhar foi aí porque escrevemos sobre isso

entendendo cada um à sua maneira como sempre se

fez, Eu adverti logo aliás não tinha nenhuma esperança

que viéssemos a coincidir alguma vez e tu achaste claro

muito bem feito porque assim queríamos constantemente

aprofundarmo-nos sempre aos apalpões a ver onde derretia

quando lá no fundo doía não encaixarmos perfeita

mente, Só que sim é um privilégio acontece menos

vezes do que os dedos encontrarmos alguém

a quem queiramos continuar a bater como

disseste que me fazias a vida toda quando apertaste por

baixo dos meus braços a resistência dos materiais, E há-de

ter sido gentileza não justificares apesar do orgulho

de cumprir proezas não contamos os princípios nem os fins

fico pois à espera que apareças atrás de um sms com uma tarte

de maçã encostada ao focinho, Que não te cansa o jogo de fazeres

todos os gestos importantes entre portas para depois te pores ao 

fresco como se nada fosse e largas daqui porque tens um handicap

muito menor e patas maiores e queres ver outros bichos cheios

de perguntas, Por mim punha era o vestido de Espanha para

rodopiarmos aos casais de sucesso entre os bem-pensantes com

licença vou escrever sobre os teus livros todos muitos palavrões
.

Cumpre que não foste

entender


falar de mar só com a boca afogada



a regularidade assusta

e eu acho isso bonito como o som de ossos na porta



cai alguma coisa

na direcção das minhas mãos e eu corto-as



sinto os cabelos

o ombro morno do coração no ombro



não me fui embora

na praia ao vento tudo o que acontece
 
Rui Costa (Março de 2009)

Segundo Amor

Segundo Amor

Quando estás só tens as manhãs todas
de organizar o mundo; preciso grito
intenso aqui agora. Lembro-me de ti
já nem tantas vezes assim, lembro
o que fomos à noite o dia desmentiu.
Mas também às vezes especialmente
querendo com isto – o quê – a pele
sempre lisa, o futuro de ocasiões, só,
sim, só lamento o corte, recrimino
algumas unhas de raspão, triste espera,
o que houve rasteiro, o que de alto
me falta, pouco limpos passes da vida
e terna, sinceramente, tua, Guida
.

Maya Deren

Mas se uma enrola o novelo

a outra destorce a meada.

A que enovela é severa,

a que desmancha treslouca.

Pouco se move a que enrola,

a outra vibra com a boca

mas não se ouve o que fala –

apenas estica e deslaça

o fio que oblíquo se esgarça.

Aquela que mira a que larga,

de hirto rosto tal osso

denso caroço emaranha –

e vai-se tornando mais só

e a outra sempre mais estranha.

Até que resta uma corda –

e a que de riso se embala

toda de mãos espirala

e lavra o ar como ave...

A que é sisuda não fala

volve-se ainda mais grave;

Solta-se a primeira, leve,

flutua como rameira  –

as mamas de luz arqueia

e frustra a espera e a teia.

(A outra, do sério semblante,

olha uma inerte cadeira

agora sem ocupante.)

.

Democrítica

Mais tempo, admito, gasto a passar mal

por relativo amor e altivez

que a exercer política, e prezo

sobre o consenso o rasgo original,

herança doentia do burguês

de génio, que nega ser geral

o raio que trilhou seu ideal,

e deixa que o isente a lucidez

da rota rigorosa da unidade

além da sua esfera. Mais consola

levantar os óculos à verdade,

suspensa ao clamor mudo lá do fim

da literatura, onde não rola nada

excepto, além das massas, o sublime.

Precário verso, se o gesto

o não redime –

paira só na frouxa linha acima

dos meus ombros

onde ruo assolidária e sem assombros.

Agora, se descerem os médios

à rua e os verdadeiros pobres a gente

atenta e recíproca a encher de pulmões ar

canto atrito resistência e translação,

a derrubar ditas classes consumo e capital,

o cómodo sem afecto, a sôfrega avidez pateta,

e o que a todos sobre os ombros nos carrega,

aí então. além de sublime e ser poeta,

talvez mais do que busque eu dê entrega
.

Porque já era tempo de desempoeirar a xafarica

Amtrak

Somando tudo já dei um par de vezes a volta

ao mundo agora outra vez enamorada outra vez

desengomada e tão de veludo e tensa e tenra

e outra vez um muito semelhante cansaço de urgência

impossível não comparar este relato de me deslocar

até ti com um poema de amor de há dezasseis anos

escrito em turbilhão e certeza onde maldizia

de avaro e com que ironia hoje o tempo

e pensar isto é pensar que muito se medita mas já se prevê

que não é desta que termina a correria

é Outono

outra estação outro país outra idade tu

falas outra língua tens a pele anilada

que herdaste de pais que vieram da Índia

e esta carruagem que me leva já vem do Canadá há

o Hudson que bordeja em serpentina sem eucaliptos nem igrejas

desta vez como num sonho crepitante há

folhas de ácer lembrando nos três dedos

patas de asas curtidas em peles secas e ocres e rugiriam

se pisadas

embora condiga a paisagem com mais doces imagens

de resto que perfeito isto até o frio

cá dentro não se sente e coa-se o ocaso

e eu deslizo para ti e um outro continente há

tantas horas viajo que quase tudo esqueci

menos o quanto abençoadamente

menos esta ternura coberta de fadiga

mesmo se suspeite

que sub-reptícia mova a vertigem e o impossível não dure

e de repente tenho vinte e um anos outra vez há

pouco tempo sou outra vez maior

visto que chego esta noite e tudo indica que faremos amor

voei sobre a água até ti suporto este atrito até ti

devoro as copas do ácer no Outono para me deitar junto de ti

contanto desta vez adivinhe – ou já percebi –

que são lindas promessas mas dificilmente nos perseguimos

até ao fim sequer a nós próprios porque a viagem

tem esta coisa de nos provar que já não somos o que fomos

e porque haveríamos de ser separados de vidas anteriores

e colocados em lados contrários do globo

– amor que tudo move como iludes na verdade –

quero perscrutar pelo grande vidro deste vagão

a noite e descubro o meu reflexo sedentário

mas já não sou quem podia não ter usado o bilhete

na bifurcação além deixei-o para trás

e se compreendo o que antigamente era é

agora à luz da América e de ti

amor com desenlace iminente

e de todos os registos e testemunhos e gritos

de vidas por esse exigente caminho fora

sem tréguas mas com contemplações

se compreendo isto é porque compreendo dizia talvez

o tempo aqui por esta faísca em frente no espaço:

é preciso contar ao pormenor e repetidamente

o que vivemos e por que ansiámos e onde chegámos

pois é na medida em que nos movemos que mudamos

e basta deslocarmo-nos para divergirmos tu

soubeste antes de mim –  evidência que me surge com algum choque –

quando voltaste para aí depois da proposta que foste fazer-me

onde eu estava tiraste-me de lá amor

e respiraste-me ao ouvido Vai

fazendo com isso logo com que um pouco eu te perdesse

e será assim para sempre repetir constantemente por onde passámos

quem foram os nossos pais e quem julga neste momento

Vossa Majestade que eu sou quem não seremos jamais eu

envelheço falta-me a mão

para escrever e para errar quanto mais viver

importa portanto esta noite ir-te amar

vá o pensamento com o movimento e o cansaço

e algum frio que se levantou desde há bocado

não haja aspereza de palavras ou pedidos se

o que escrevo a cada quadrado de janela não fica se

modifica e passa se

expira a intensidade e o vazio a agarra – tanto

mais acerbo quanto ela for real – insisto

por ti por amor que me movi

em quatro sentidos seja total

a graça à noite

e nós no final

um pouco após a luz ainda unidos

.

Medeia

[Lugar baixo, rancor surdo, tremenda

raiva – o despeito da mulher

ao centro e o sensato coro atrás.]

Diz-se que matou o próprio irmão,

que descende do Sol e solo bárbaro,

e que, deslumbrada por jovem prático

e pouco espiritual, lhe deu

um animal de lã dourada. Ele

porém ainda quis um trono, outro

matrimónio e o mando dum país.

Quando uma feiticeira chora invoca

demónios que invocam malefícios.

O escritor, atento ao móbil, fixa

os joelhos da semideusa mágica

e empático pinta-lhe na boca

a palavra trágica: eu nada quis

para mim, por ti só tudo fiz.

E o mundo  entretém no seu decurso

o público. Do crime participa

quem dele tira prémio ou espanto –

E o pranto corre a cada livre gesto

e o excesso com que sofre nos consola

o sobressalto. E o manto que tece

sufoca em chamas e excita deveras

o sangue a correr e a carne a arder.

Resta um par de cadáveres infantis

aos pés do pai: o céu está vazio

e ninguém saiu ainda da sala.

Para concluir o acto o génio

declara solene que ali se ama

e mata sobre a cena. Não mais

discursos. Inclina-se e repousa

a pena com a ponta de veneno.

Etílio Barroco

Que eu, dizias, agendava êxtases

à sexta-feira, às vezes quinzenais,

cumprindo ao resto as lides usuais

–– meu umbigo d’amiba com metástases ––

e hoje, rima fácil, só-li-dão

comigo me embriago e consinto

a garrafa de Grant’s já a um quinto

(o rótulo soletra a alit’ração)

chove fora viola o vento o vidro

o mundo nunca é como os prospectos ––

Embriagado deste rame recto

e reco do arame, oco coração,

ó turvo murcho músculo entupido,

mil vezes fosse a vida a excepção

.

O Balde

E a magana da gata, arisca e fugidia
foi logo parir as crias
no sofá do arrumo onde ele tinha os papéis
(havia de se esquecer do último,
agora por lá anda o advogado
a tratar de escrevê-lo)
no sofá que a bem dizer não era dele
nem nunca ninguém usou
que comprou para impressionar os gaiatos
filhos dos meus enteados
(os que trataram do advogado):
bom couro, estofo fofo,
a vagabunda gata achou-o de agrado.

Foi isto dois dias depois que me fizeram
sair da minha casa com o meu filho pois, diziam,
não nos sabíamos governar depois que
segundo eles – (eu achei-o delgado
e pequeno o meu homem
a quem puseram tubos uma algália
e aquela máscara nas ventas
que não o deixava sossegar
e obrigavam-no a dormir nu
porque não gostavam que ele suasse

só lá fui uma vez onde o levaram
para prolongar a morte
onde nem me conhecia
não tinha dentes nenhuns
e o corpo naquela indecência
nem sei se me ouvia
toda a vida ele tinha sido uma árvore
mas voltou já vestido no carro preto
e depois fez-se a missa) –

não tínhamos condições para o resto da vida.
A mim calhava melhor ter ficado em casa
com o meu filho que tem problemas mas é esperto
e sempre demos conta do recado
mas disseram os enteados,
meios-irmãos do meu filho,
mais os netos e o advogado
que eu já não posso
e era melhor irmos para um sítio
a que querem que chamemos lar
e eu chamo asilo para os arreliar
que estou fraca e magra é verdade mirrei
que vivemos no campo demora a ver-se
alguém de longe se sucedia alguma coisa
ficávamos aflitos e ninguém nos acudia.

mas ia-se a ver onde ela tinha metido os bichos
ninguém dava sentido senão eu
e por isso me trouxeram eu vi
logo ao abrir da porta
e ao sair da gata disparada
pelo cheiro
deixei na cozinha o balde preparado
o sofá estava armado no arrumo
ao lado esquerdo do corredor
onde ele tinha os papéis
meti as mãos pelo buraco no couro
dentro da espuma dei logo com a pele
ainda sem pêlo engelhada e corredia
a chiar de olhos cerrados
um dois três quatro cinco seis
que embrulhei no regaço ainda cegos
e levei para a cozinha
para fazer uma coisa
que já fiz tanta vez
com a porta fechada que a mãe
andava coitadita a rondar
e ainda continuou nos dias depois
em que eu a vi muito magra
minhas mãos de velha na água
a forçar-lhes o cachaço para baixo
aflito pequeno delgado
até sossegarem
quando já não se mexem
não me custa assim tanto
não estão à espera desta
não têm governo para o resto é a vida
.

Woolf

Someone has blundered
alguém meteu o pé na argola
e tu és a óbvia suspeita
Likely it was you

a vida irremediavelmente enrolou-se
e agora não se endireita
in an impassable crux
Sobrevém, pois, irresistível, comoção
do fluxo
What are we to do against the summon of the swoon
O transtorno das águas o tocar o fundo
the swell of your backward burial
mergulhar em câmara invertida
como dizem que passa a vida
quando se abandona o mundo

mesmo que desejes ainda
parar
o gesto nada
vai mudar if you wanted to press stop now it’s too late
a água é densa turva provavelmente
gelada
and the stones are loaded dice
nos bolsos a escuridão dilui-se
lentamente
ice cold thick, there you stood, yet ever did you regret what you undertook?

Quiseste alguma vez um pouco
menos de talento
?

Condições mínimas

Esta sarça é interdita a matilhas;
há que mudar a pele para comer
o fogo. Não que eu faça render
qualquer talento, ou tenha em vasilhas

semi-intactas ilustres maravilhas:
uma lista de coisas a fazer,
solidão, pedra de isqueiro, um revólver,
e um aparelho já com pouca pilha

e que só uso eu; a nós vontade
basta – e alguma luz: pede-se intensa,
mas sem que obste o brilho à entrega cega,

aceitas? compreendes? aguentas?

no nervo negro desta densidade
penetra só sentindo que sustentas
e me conténs quando eu me desintegro
.

Gosto muito do meu macaco

toda a gente pensa que ele e so um peluche insensivel espicialmente é o M que diz isso. há muita gente que não acredita em peluche e pensão que esas pessoas são doidas mas as pessoas que não acreditam é que perdem.

25 de Abril

sempre

(nem que seja para mostrar que este blog continua vivo, embora a precisar de assistência respiratória)

One Art

A arte de perder não custa dominar;

há tantas coisas que parecem decididas

a perder-se, que o mundo não pode acabar.

Perder quotidianamente. Há que aceitar

a falta das chaves, a hora consumida.

A arte de perder não custa dominar.

Depois treina-te a perder mais e sem parar:

nomes, e sítios, onde tinhas prometido

que ias; nem por isso há-de o mundo acabar.

Perdi o relógio da minha mãe, e – azar! –

a última, ou quase, das minhas casas queridas.

A arte de perder não custa dominar.

Perdi duas cidades, lindas, e, para somar,

duas terras, dois rios, e tantas despedidas

de coisas que faltam mas não causam pesar.

– Até perder-te a ti (a voz de troça, a xingar

que eu amo) não estou a enganar. É sabido

que a arte de perder não custa dominar,

embora pareça (escreva-se!) o mundo a acabar.

Oh, não, seja o que for o que for à excepção do amor

Diz: o mundo a acabar. (nota de Bishop para o poema)

Elizabeth Bishop
http://www.youtube.com/watch?v=6dudxfkrYi4&feature=related