Flor de Laranjeira

Não é da lua, estou-te a dizer.

São estas flores

a iluminar o quintal.

Detesto-as.

Detesto-as como detesto sexo,

a boca do homem

a selar-me a boca, o corpo

paralisante do homem –

e o grito que sempre escapa,

esse axioma de união

baixo, humilhante –

Na minha cabeça esta noite

ouço a pergunta e a resposta que se segue

fundindo-se num som

que sobe e sobe e depois

se separa nos antigos eus,

bacocos antagonismos. Já vês?

Tomaram-nos por lorpas.

E o cheiro da flor de laranjeira

flutua pela janela.

Como terei repouso?

Como me contentar?

quando ainda há

esse odor no mundo?

                               Sr.ª Glück, encore!