MC

i. caverna

Esta banda de chapa que não quebra,

o meu diafragma ­— por isso tanto

custa estender um verso ao vento.

Por isso tudo é húmido cá dentro.

Esta prótese que trago pela carne,

minha contracepção — por isso é

que me falta sempre ar e esta merda

não dá broto nem caroço não ar-

ranca não passa de garganta

ii. banda de chapa

Posso batê-la ao sol e surpreendê-la

a faiscar. Não posso não cegar.

Posso, porém, dar cabo de pensar

em mim e me engasgar de azul

à janela

de tanto mirrar olhos e goela

e os pulmões. Posso sair à praça,

dar preço a estes órgãos, perceber

que a minha classe é a burguesia

fora do prazo que os respigas vão

escolher? Nessa parte eu seria

trocada de deítico. Nós os furas,

nós os forasteiros, nós os não-lugar

nós patifes, nós os Chão do Loureiro

que se plantam no fecho do Lidl

para apanhar

nós raid rupestre, hodierna tribo

com nossas narinas de utopia

e caverna