Madeira

O pátio dá para os asseios da casa que a dona Aninhas aluga

aos verões, corre água no duche, vozes de dois corpos, imaginamos

novinhos, turistas daqui do Alentejo ou trabalhadores da estação

(percebe-se o sotaque nestas bandas é o sol raso à ribeira

que decresce), discutem o caso do momento — Isaías, madeireiro,

com o diabo do bagaço, pregou uma surra na noiva, a GNR pôs cobro

a ele meteu-lhe ordem de restrição, suave é a locução do banho:

Eh amor prometes que nunca me dás c’os pés?

arrepiando-se por sinistra corrente da consciência, ele:

Prometo tu sabes que ando sempre agarradinh’a ti”

Onde outros se enterneceriam nós tememos pelos que

se desavêm, pedimos em surdina que nos provem o erro

e possam ficar para lá do vidro martelado da janela onde

se ouvem pingando-se afagos depois de mirrarem as peles.

Enquanto isso medimos quanto falta para o meio

da garrafa, nesta idade vigiam-se excessos por medo de cancro

em zonas melindrosas, da queima das ideias, duvidando se mais vale

a tristeza eufórica do álcool à válvula da dor que fecha mal.

Montaram uma cadeira nas dunas onde fomos – banais

afinal – deslumbrados absolutos. Sentámo-nos com a frustração

como mandam os mestres da meditação no oeste. Louvámos

os elementos que aliviam. Mas a respiração sobre o alto

da falésia estarrece. São rodeios ao que não pode ser escrito.

Podemos escrever os amores, tontos, tortos, torpes

fazer odes, elegias, sáficos troços sacrificados à grande dor de corno.

Podemos, quando se crê apesar de tudo, escorar o poema

de amantes disponíveis para atear o entorno, tentando tanto

podemos escrever a luz e as cinzas de um enlace com logros menores.

Não podemos escrever o pavor do descuido aos que daí vêm

depois (mas sim, vai resultar, está quase a passar), a responsabilidade

é nossa, a decisão deles, saberão ler, é natural, vão-nos cobrar

que se lixe, antes isso – madeira,

madeira,

madeira – que morram jovens pelos deuses que amaram.