A minha amiga mais antiga tinha uma ninhada de gatinhos. Não podia ficar com todos mas não se queria desfazer de nenhum, seriam uns oito. Íamos à veterinária e eles escorregavam-nos das mãos, além de que tinham de ser emergidos cuidadosamente, porque não, não os queríamos afogar. Depois estavam todos numa gaiola num parque de estacionamento e aguardávamo-te. Vinhas com o teu filho connosco à Serra da Estrela. A tua mulher acompanhava-te, estava mais robusta, de verde, beijava-te de despedida. O teu filho queria um dos gatinhos, eu intercedia e íamos escolhê-lo, mas um esgueirara-se e caíra por uma catarata que era, ó Hollywood, o Niagara.
