À sombra de Krishnarmuti

À sombra de Krishnamurti

Alimentados à colher pelos nossos santos, temos andado doentes,

bastante gananciosos e por conveniência sujeitos,

entidades em segunda mão, ocasionais lampejos de alegria e afeição.

Sob tortura, a mente retalhada,

que se furta a toda a confusão e refuta o mundo fora,

achará apenas em conformidade com a sua distorção.

Precisamos realizar que é a nossa imperfeita conflitualidade

que torna as relações em ressentimento, perceber que toda a história do homem

se inscreve em nós, e morrer para o que foi ontem;

perceber, não intelectual mas actualmente,

que só abdicando da respeitabilidade, nesta vida competitiva,

podemos suspeitar da infinita realidade desmedida.

Disseram-nos que todos os caminhos –  Cristianismo, Islamismo, Taoísmo, prática existencial da virtude –

conduzem à verdade e se encontram a uma mesma porta;

algo que, submetido ao teste da observação, é obviamente absurdo,

além de que não se pode olhar através de um ecrã de palavras.

Pelo que, não obstante a higiene do preceito

de não deixar passar nenhum dia sem linha,

não nos podemos fiar de que a escritura nos cura.

Mais importante do que o traço será a abertura,

o furo ou o recorte por onde se entra e verte e vem,

e o têxtil não tem de ser inconsútil nem

a urna bem lavrada, e a bailarina desmancha

os véus e a rasgadura denuncia a usura da memória.

A pergunta que nos colocamos é séria: há alguma coisa que se

possa fazer?

Tens olhos: ninguém tem de te dizer para ver.

Podemos então, tu e eu, após noite inteira de chuva

e desenrolada no céu a manhã livre de impureza

como se fosse a primeira, abrir,

sem qualquer convicção exterior ou temor de castigo,

a intensa revolução: a verdade sem a certeza vive-se

de vária maneira, é a beleza, um espírito

leve sem temor pode amar imenso,

havendo o amor faz-se o que se queira
.