Louvor e valor da manhã

É que chega sempre tarde, disseste,

o verso. Mas olha, a melancolia

que colocaste à mesa da poesia

talvez seja só ideia que o Oeste,

com seu crepúsculo, ronronou

de Harold Bloom, que leu o Bartleby

certamente, mas também Emerson:

for we never know how soon it will be

too late; esquecendo que no ringue

entre gigantes também coube o prodígio

de, consumadas mortes e erros do espírito,

se crer: my business is with the living.

Custará tanto buscar da América

a noção de que sempre se repete

a aurora? e apresentar-se o poeta

a esse céu da noite em planisfério

que ao astrónomo amador, sem spleen,

cabe no chão do dia religar?

E que a poesia, se tem de recordar,

será do amor que não se redime

nunca da gana absurda de o fazer.

E de um incrível viço de erva

que sim, que frágil – que nítida – ferve

nos nossos olhos ao alvorecer.