JB

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Tambor, serrote, o cinzeiro roubado

por despeito de mal feito serviço —

agora à sua falta em torno isto

tudo do sofá arrastado à rua

e aspergido à mangueira pelo estofo —

agora ao canto à porta, precioso

na luz do vale que bate a sol posto.

E o amigo, recuperável fosco

regressará?

                   — agora que empeça

em alargar o perro pensamento

sem halo, hesitante e na certeza

da perspectiva que confere o objecto,

da vida o afecto

                           e extenso este

ao uso, à conversa, ao esquema ínvio

                                 da natureza

MC

i. caverna

Esta banda de chapa que não quebra,

o meu diafragma ­— por isso tanto

custa estender um verso ao vento.

Por isso tudo é húmido cá dentro.

Esta prótese que trago pela carne,

minha contracepção — por isso é

que me falta sempre ar e esta merda

não dá broto nem caroço não ar-

ranca não passa de garganta

ii. banda de chapa

Posso batê-la ao sol e surpreendê-la

a faiscar. Não posso não cegar.

Posso, porém, dar cabo de pensar

em mim e me engasgar de azul

à janela

de tanto mirrar olhos e goela

e os pulmões. Posso sair à praça,

dar preço a estes órgãos, perceber

que a minha classe é a burguesia

fora do prazo que os respigas vão

escolher? Nessa parte eu seria

trocada de deítico. Nós os furas,

nós os forasteiros, nós os não-lugar

nós patifes, nós os Chão do Loureiro

que se plantam no fecho do Lidl

para apanhar

nós raid rupestre, hodierna tribo

com nossas narinas de utopia

e caverna

NM

nós e a nossa imensa angst

em posição de feto

na cama de viagem

onde tudo balança

como quando

no ventre da baleia

como quando

se coze a bebedeira

e se destila o cheiro

e se desgasta a líbido

afinal foi fútil

termos vindo

se poupámos nos jantares

para pagar os livros

para aqui pararmos

para sucumbirmos

à ilusão da odisseia

a este quarto sem bagagem

incluído no pacote

da companhia low cost

que se foda

não é só mania

de deitar poias

ao raio da poesia

é que temos contas

a fazer com Deus

não te parece

com a sua bata branca

no hospital do céu

enquanto nós bestas

cheios de cornos

vagimos

pelo bafo plácido

da grande vaca quente

que pasta no abismo

não era nada preciso

termos vindo não

achamos como toda a gente