Se voltas a querer-me será para
ficares comigo só que não espero
já nada nem por ti e outros quero
que me façam à hora vária e rara
tremura prazer sólida febre. E
troveja. Às escuras a luz cinde
igual sem remorso nem melindre.
Roí-te o ardil mental fugi
até à arte por não te ter sustido
o golpe fundo iterativo brusco.
Resta isto de termos já fodido
a medula um do outro de um
só feltro húmido rude porém justo
ao fogo – e parece – à peste
incólume
No comments:
Post a Comment