Lago, mar e fonte, revivo
em três águas lavada,
nunca a mesma sorvo —
Renascimento é memória.
quiçá, posto isto, nada
devia pedir ou ter
precisão, fora o inglório
rebuço de querer a arte
e irritar o cosmos.
Serodiamente sobre
coisas destas versaram
T. S. Eliot e Maria
Velho da Costa; e como
Te atreves; e porque
não serves? Muito perguntam
clássicos, de novo à bulha
sobre o pó e o pólen
da malga onde bóiam rosas.
Ai o excesso de tentar,
a tentação, ai a forja
que não rutila já, nem
marcheta o que não sei
como deixei de sentir.
Pois então desisto. Solto
o testo apertado ao ímpeto,
não ebule nem transborda.
Estou tranquila, será isto?
.
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