Lição de Marianne Moore

“Eu cá também não gosto, há mais coisas

além deste desconchavo”, dizia

da poesia. De resto, conseguia

ver mitocôndrias e as demais

pequenas vidas — olho fixo abrindo

na miúda mancha da aguarela

comprimida entre vidros de lamela,

redonda a pupila em maravilha

prévia ao mistério: saber o que era.

Mais importa observar ou designar?

Eu erro no olhar, receio, às vezes

esqueço a árvore onde deixei as chaves

e o caderno, depois não sei chamar

o quê, espécie ou parentesco, ache embora

sossego na língua arcana dos plátanos

atrás das placas do jardim botânico.

Portanto sirvo mal, sou outra, fora

do baralho, turista aqui e em tanto

do que me dá prazer e algum trabalho.

Mas não está dito ainda – ou está – se insisto

à minha pouca escala nisto eu

é porque não desligo e toco e falho

no genuíno material à vista,

língua crua clara em bruto céu.