Terminus

           (em construção, mas propício à estação)

É tempo de ser velho,

De levantar velas:

O deus dos confins,

Que dá orla aos mares,

Apareceu-me na sua ronda fatídica,

E comandou: “Não mais!

Não mais dispares

Teus grandes ramos ávidos, e raiz

Larga a fantasia; chega de inventares;

Cinge o firmamento

Ao diâmetro de uma tenda.

Não podes esbanjar-te nisto ou naquilo,

Há que escolher qual dos dois;

Economiza o rio que vacila

Prezando sempre o Doador;

Deixa os vários e guarda os raros

Aceita os termos atempados,

Ampara a queda com pé avaro;

E, por um bocado,

Faz planos, sorri ainda,

E – se nada novo se gesta –

Amadurece o fruto que resta.

Maldiz, se te apraz, teus pais,

Maus maridos de seus lares,

Que, soprando-te o alento,

Não lograram legar-te

Esse tendão que dantes era grosso,

O bárbaro tutano dos ossos,

E deram-te apenas veias vazas,

Fogo inconstante e rédeas lassas —

Deixaram-te, entre as musas, mudo e mouco,

Entre os gladiadores, paralisado e oco."

Como a ave se aproa à procela

Apresto-me ao vento do tempo,

Dirijo o leme, rizo a vela,

No falho presente sigo a voz de outrora,

“Com mansa lealdade, abole o medo,

Ruma sempre reto e incólume,

Está perto o porto, de merecida rota,

E cada onda a maravilha enrola.”

Ralph Waldo Emerson