Ribanceira da Vamba

Eu

não

quis

da terra

nada salvo

amor nada

me acudiu

me lançam da frágua

coitada resvalo a vertigem lavro

marco a fundo pele que na tua

outrora subia eterna sacudi-

da agora entre tojo ruim me

esfacelo raso mui bicudas

pedras daninhas ervas eu própria

dano sem socorro mouro meu morro e mal

digo: pestilenta para sempre detestável a beleza

das fêmeas do ar da paisagem de que jamais vos

venha cura algum ungir pelos tempos fora este

fétido bafo de má indústria este tão pouco clemente

excesso de imponência este ser de cerco e corrente que

cerra este rondar de rapina por cima de penedos este

para sempre só

  e solo inenar-

                     (r)ável até à agua.

Mais do Mesmo

Se voltas a querer-me será para

ficares comigo só que não espero

já nada nem por ti e outros quero

que me façam à hora vária e rara

tremura prazer sólida febre. E

troveja. Às escuras a luz cinde

igual sem remorso nem melindre.

Roí-te o ardil mental fugi

até à arte por não te ter sustido

o golpe fundo iterativo brusco.

Resta isto de termos já fodido

a medula um do outro de um

só feltro húmido rude porém justo

ao fogo – e parece – à peste incólume

.

Meditação

Lago, mar e fonte, revivo

em três águas lavada,

nunca a mesma sorvo —

Renascimento é memória.

quiçá, posto isto, nada

devia pedir ou ter

precisão, fora o inglório

rebuço de querer a arte

e irritar o cosmos.

Serodiamente sobre

coisas destas versaram

T. S. Eliot e Maria

Velho da Costa; e como

Te atreves; e porque

não serves? Muito perguntam

clássicos, de novo à bulha

sobre o pó e o pólen

da malga onde bóiam rosas.

Ai o excesso de tentar,

a tentação, ai a forja

que não rutila já, nem

marcheta o que não sei

como deixei de sentir.

Pois então desisto. Solto

o testo apertado ao ímpeto,

não ebule nem transborda.

Estou tranquila, será isto?

.