Esta galáxia cedo será brasa
nossa terra faúlhas — penso isto
no enlevo da estrada, amortecida
a bater na cabeça as palavras
sobre o cone deste planeta – ó
berlinde abafador duma só íris
a galar o ovo da lua, íngreme
coalho, vermelho pisado,
vou
quando chegar fechar-me fora, chave
dentro, dormir com bichos no relento
e uma garrafa só – hei de quebrá-la
pelo gargalo para reparar
de rubi na boca e anestesia
o bluff de mais um apocalipse
No comments:
Post a Comment