Confissão pascal

Gosto de terraços, andares elevados

com vistas de luz, horizontes de ondas, certas asas contra

céu de lilás nublado ao ocaso da ponte no regresso

ao cosmos como conchas de íris, colchas de retalhos

do turvo coado quando se separa a limpidez

Gosto de sossegados mirantes com reflexos róseos

gasosos

de espumante

Nunca quis uma herdade uma horta um herbário

por mais que me comovam os sobreiros nos montados

as azedas claras prímulas margaridas zonzas borboletas

a seda em especial dos cravos, a surpresa vermelha das papoulas

Meu campo de há muito é a minha bicicleta

com um desígnio de duna ao fundo e por baixo dela imensa

a rouquidão do mar meu esforço de corpo penetrando-o

a frio, em pelo, até à solução

da sede na pesada transparência

Aquartelei temporariamente em barcos onde conheci o mergulho do alto

no azul traçado por apitos de intangíveis mamíferos

e namorei marinheiros motards estrangeiros

eruditos oitocentistas com pretensão de artistas

amantes de música que dedilhavam os instrumentos

para me afastar dos amigos que voltaram quase sempre

com motejos de bobos suicidas — generosos bombos

espalhafatos de bolbos e urtigas

Também gosto de comboios e dormi duas vezes

com um maquinista de elevadores

fora o fraco que tenho por designers, fotógrafos

documentaristas, operadores de câmara, que sendo meio 

cega lhes animo deslumbres pornográficos

ao passo que a mim convêm os disparos (nem sempre

acabei por cima, vezes houve

força que me pôs de rojo me suprimiu ar

embora hoje a carne fale menos ou cale quase 

posso regular melhor aprender a domar 

vaipes abortar rancores tendo remorsos vários

a idade é um poço mas dá à viagem da dor o antídoto

da bondade se bem que raramente veja nisso vantagem)

Recordo ainda quando fui gajeira subi a

enxárcias até ao cesto onde comuniquei

por morse as manobras ao meu primeiro interesse romântico 

e ele pouco após

sucumbiria de vício que eu não sabia

mas uma vez se tanto escalei uma árvore

para me pedires abrigo naquele cair da tarde

contigo — não numa casa foi um quarto

numa pensão ronceira à praça com o nome mais nítido

da cidade prometida 

no cimo da colina onde fizemos amor contra 

lavabos sem asseio contra 

telhas esconsas de musgo a chuva miúda contra

o termos acreditado ternos e marcados que o

iríamos repetir por toda a vida

Se eu fosse comedida nesta cena pararia o balanço 

e por que não? vou ser 

se parece o poema conseguir aqui um pouco

endireitar o torto

na confissão não se canta em revista ao que se deu

e desfez não basta não nos oferece pena para saber

nem a parte mais díspar e rápida

e sumida

do que nos intriga ou ferindo ressuscita