Carlos

A tua bicicleta é o terreno que os locais cultivam nas traseiras

As traseiras da tua casa dão para uma barreira clara

A casa acolhe em novembro as pinhas no fogão em maio as papoilas e a época inteira uma promessa de mar

As pinhas estão entre a terra e o fogo as papoilas cozem sementes que são escuras e curtas entre o feno que se ceifa no verão a foice está entre a morte e o pão o mar está entre a barra pintada aos pés da casa e o céu

O céu tem carradas de espécies de aves entre si e a lagoa

A lagoa borrifa os arrozais onde descem as aves e alguns gatos bravos espantam as traças

As traças são catalogadas com nomes por curiosos de frontais e máquinas fotográficas

As fotografias não fazem justiça à noite entre as traças e as estrelas

As estrelas são escorraçadas pelos frontais que atraem as traças

Tudo isto é circular e há ainda melgas aos milhares que mordem os clientes que não sabem que o sol cai com vingança no terraço entre o peixe no churrasco e a comida da Maria

A Maria faz muitas horas na cozinha entre o cheiro a migas fritas e as arrelias entre o dono e as travessas que a filha serve com arroz refogado entre os coentros e o caldo dentro das côdeas do pão de cabeça

A cabeça quer ser clara como a barreira atrás da casa

A barreira da casa é a norte o vale a sul o sol a nascente o mar a poente

O Melidense fica mais à frente na aldeia de quem sai para as praias

A praia que tu preferes são sete quilómetros a pedalar na bicicleta e além dos arrozais há dunas de grosseira areia onde passam só pescadores e tu entre os cardos as camarinhas e as acácias rasteiras depois das piteiras e dos alemães e dos caçadores e dos seus cães

Há um marco geodésico que é o teu destino e os cães atrás da bicicleta são um susto a aborrecer-te a solidão desde que passaste o cemitério o vale e as areias com os traços de jipes e cavalos e os pacotes e garrafas que acumula o tempo quase tudo tão deserto e quase muito pleno

Do deserto vês o mar e penetras primeiro os pés e o tronco depois do sexo a cabeça atrás e aí o roxo som a mansa trepideira das ondas e das rodas e até o latir imprevisto em cima do destino e entre o salitre e o feno e entre a morte e o pão e a natureza toda a morder-te a atenção até o sono quando a luz declina faz-te falta por terreno