Os novos e os velhos

Elis Regina era a força da intérprete. A permeabilidade toda, a mais timbrada entrega, garganta formando-se para que a alucinação fosse comunicável, a solidão transitiva, o paradoxo carregado, transportando nisso o espanto de levantar a garupa e abrir as narinas.

Os autores/compositores são, no primeiro caso, Belchior, e, no segundo, Fernando Brant e Milton Nascimento (esta última, só por si, dava um tratado sobre deslumbramento, consumo, revolução, generation gap e os seus descontentes, se calhar até o atual Brasil, mas está bem em ficar-se assim).

[na cabeça do sonho - "o diabo mais do que um irmão" (LNJ)]

o homem amado, volvido violenta maldade, perseguia-a no quintal. Havia que transpor o muro, que não era muito alto, mas tinha os braços amputados e não podia guindar-se. Do outro lado debruçava-se outro homem, bom, com ele poder-se-ia acreditar. Estendia-lhe a mão. A única hipótese que ela tinha era mordê-lo e que ele suportasse a dor de puxá-la pela boca.

antes que me esqueça

poesia, parece-me, é minar as imagens da linguagem com outras imagens que se tocam e ainda não se deram totalmente a ver

uma entrega à arritmia de sentidos, em curto-circuito com a ligação direta à lógica totalitária do sentido (ou será à lógica alheia do sentido?)

poesia, acho, é habituar os ouvidos a dançarem com as palavras que nos escapam

+ sinestésico: que dancem os olhos às palavras que aspiramos provar

(dissentem os ritmos, agarra-te ao grego, poiein — circundar definições do que se faz pode ser o princípio de deixar de fazer)

A Criada Lá de Cima

Podem vir dizer-me «os mapas

dos vossos negros lugares do vazio».

Podem vir traçar plantas da casa, abrir

cadernos de encargos, não havendo

que se veja marcas de ogre ou tão-

-pouco uma almofada para um anão, é

incógnita se existiu princesa da plebe

ou aí dormiu ou se houve só

uma governanta a rodar

na noite as dobradiças da cama

                        posto que

se ache insana a repetição

duma santa maria em cada quarto —

breve afago, mãe inventada, pele

contra pele bombando o coração

,

Faz pelo Clima

No escasso outrora em que este blogue conversava num triozinho de teatro, um(a) jovem deste vídeo foi infante. Esquecidas as credenciais de acesso, gera agora palavras de ordem. Antes assim.

estremunhada de tesão,

a ereção do griot levantava-
-se a todos nunca mais terminava
no mundo a resistência do pulmão

Deep See, António Poppe, ZDB

depois de googlar o doodle da google

2 mulheres estão por trás do conceito. Ilustradoras dos 7 costados representaram, com surpreendente consistência de arranjos de caracteres retro e brilhantinas, frases "inspiradoras" de 13 moças: bravas (Lispector, Kallo), novas, vivas, afro-indianas, desempoeiradas, esperançosas (Ngozi Adichie, Kim Kom). Gostaria de não embarcar nem no estereótipo da maledicência entre fêmeas nem na demência da conspiração branqueadora. Mas no dia em que, entre outras reivindicações, se apela à greve ao trabalho doméstico e ao consumo, será só dos meus olhos a continuidade estética e cromática entre aquilo e isto? A mulher como branding, a luta como maquineta de flippers? Vemo-nos na Manif, Yoko Ono, Google babe, não percebo, diz-me que a culpa não é tua.

és uma desilusão, google

a mulher afinal é global, feita um grande Times Square, poliglota jogo de arcada. Barbie-escavadora, vem depressa, pelas alminhas, recolher este lixo.

Ricos títulos

um atlas do mundo difícil

o sonho de uma língua comum
mergulhando ao naufrágio
a vontade de mudar

os campos negros da república
os factos da porta encastrada
um salvamento às cegas

a tua terra, a tua vida
nesta noite poesia
nenhuma há de servir

uma paciência selvagem
longe me faz seguir

a biblioteca do anão da história

Não se calam. Mesmo já fichados

os sinais e os restos nas estantes

da memória. Quem chegou alto? Quem

montou? Quem forrou o aparador? Quem

colou notícias nos bibelôs? Quem

juntou às folhas do gozoso coração

agrafos de ascensões, fina flor da exegese

epístolas à ordem de Cister, subtil casquinar

solene, perverso, temente, devoto e tudo:

uma partida com o mal salda-se afinal

na troça do entrudo. E ao mesmo tempo

o menor aspeto de bazar. Tanta vida

de refeitos corpos, passados: mister

criativo pode ser a arrumação, sóbrio

separador entre a história e a imagem

do arquivo. Podes podar a angústia e

esgalhar rentes sentidos, uma pista:

podes procurar onde foi omitido.