Com a desgraça não se brinca

Só
a funda dor
Com
funde a dor
.

Perseides

Na serra aliamos as tendas, aquecemos

música. A luz é da tribo, a Grande Pedra

escuta. Somo xamãs foragidos da pele da

Cidade, despidos do Futuro junto ao rio.

Vamos aprender a fabricar-nos alimentos,

esquecer digitalmente o Sucesso, renascer as

mãos na utopia. Neste mundo deus vai dançar. 

                                                Rui Costa

No tecto da noite há o templo

de escutar. Fazemos hinos

ao coração turvo ao

corpo poroso ao húmido vão

à luz nunca única nem tão

doce quanto se imagina e se des-

inclinam vozes assim desce

a palavra som. São ondas

e cordas senhor são tubos grandes

cromos estes adultos que tocam

um hino nacional contra a língua

única e os deuses até e o coro

do alto sem outro remédio

que nós os sem nenhuma arma

e só soluções diluídas de amar
.

"Silence" de Carlos Bulosan

Eu tinha emudecido de tanto  despertar os dias todos para o comando de outros a falar.

Quando na relva além dos meus vidros foscos apareceu o teu corpo achei que era bom construir com ele a minha língua.

Atrás da minha janela depositei metros de cortinas a combinar com todas as tuas saias

e todas as tuas camisolas.

Será que tomaste sentido alguma vez de chegares de amarelo e eu, no interior, me aconchegar nas tuas roupas do dia anterior?

Será que sabias o que eras, meu sonho americano, em diferido e a cores?
.

À sombra de Krishnarmuti

À sombra de Krishnamurti

Alimentados à colher pelos nossos santos, temos andado doentes,

bastante gananciosos e por conveniência sujeitos,

entidades em segunda mão, ocasionais lampejos de alegria e afeição.

Sob tortura, a mente retalhada,

que se furta a toda a confusão e refuta o mundo fora,

achará apenas em conformidade com a sua distorção.

Precisamos realizar que é a nossa imperfeita conflitualidade

que torna as relações em ressentimento, perceber que toda a história do homem

se inscreve em nós, e morrer para o que foi ontem;

perceber, não intelectual mas actualmente,

que só abdicando da respeitabilidade, nesta vida competitiva,

podemos suspeitar da infinita realidade desmedida.

Disseram-nos que todos os caminhos –  Cristianismo, Islamismo, Taoísmo, prática existencial da virtude –

conduzem à verdade e se encontram a uma mesma porta;

algo que, submetido ao teste da observação, é obviamente absurdo,

além de que não se pode olhar através de um ecrã de palavras.

Pelo que, não obstante a higiene do preceito

de não deixar passar nenhum dia sem linha,

não nos podemos fiar de que a escritura nos cura.

Mais importante do que o traço será a abertura,

o furo ou o recorte por onde se entra e verte e vem,

e o têxtil não tem de ser inconsútil nem

a urna bem lavrada, e a bailarina desmancha

os véus e a rasgadura denuncia a usura da memória.

A pergunta que nos colocamos é séria: há alguma coisa que se

possa fazer?

Tens olhos: ninguém tem de te dizer para ver.

Podemos então, tu e eu, após noite inteira de chuva

e desenrolada no céu a manhã livre de impureza

como se fosse a primeira, abrir,

sem qualquer convicção exterior ou temor de castigo,

a intensa revolução: a verdade sem a certeza vive-se

de vária maneira, é a beleza, um espírito

leve sem temor pode amar imenso,

havendo o amor faz-se o que se queira
.

Não é um o começo,

isso foi mal contado, é preciso

mais, de doloroso interior

a quem atroe o espanto dum rumor

de se calhar fundar um estado liso

e disponível. Não houve um verbo, antes

conversa aflita, disputada rota

de intersecta órbita, der-rota,

curso d’além aqui sem plano e, entre

mais, nós, redes rombas de sentido

rebentando deslaçantes, as pontas

plo ar para tecer melhor tecido

para ser corpos novos nossos mais

em arco ou concha ou cacho ou fortes,

alavancas d’amor, reiniciais
.

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Não levaste pedras e eu duro

Embora distes mais da minha margem

com esta multidão de luzes no céu camponês,

não te penso nem busco menos, ou porque

planto jasmim e semeio bagas e carrego terra

numa pá desde a ribeira ao quintal, vingam

coisas que vivem. Disseste que virias mas

aqui o ano passou sem notícias, fiz

um voto por ti, atirei pela janela o resto

do espumante para os lábios remetentes.

Propuseste também fazermos um pacto

de azeite numa lua ou lagar em sangue, não

lembro bem, era natural distorcias as figuras

sentimentais, comentei até essa conversa

em que não vi nenhum fim especial

e apenas me deixou alegre pois virias eu

estava talvez não tão atenta mas foi bom

sendo incerto o que aconteceria a seguir

– e mil vezes aceitar, mesmo que contrário

ao investimento posto na ideia de amigo

ou até algo mais afim ao outro lado da alma,

avesso ainda assim à perda que é ficar

só com este real irremediável – tu nem 

remetente deixaste para uma chave
que não tinhas outro sítio onde enfiar,

mas nos olhos ou ao ombro uma banda

negra e escutavas um silvo apertado e seria

eufórico ou sobrenatural no fulgor de um

tímpano a perder de riso o rio, mas não

vale encobrir tantas vezes a morte

de muitas palavras, e afinal tu crês,

o que há além do superficial talvez seja

mais que fundo, mas só fundo repito é

onde estão os que ficámos e eu não sei

que tempos, porque não chove, demora,

com as cheias, a tranquila ascensão outra vez.

Queria pedir-te, como antes fazias e eu

vinha, uma visita em duas linhas neste estilo:

não se está mal mas não corre como eu queria,

se cá estivesses sempre parecia mais normal

.

Turva se faz não raro a graça ínfima,

nem sempre é garantido que não trema

na funâmbula corda que mantenho

entre a pulsão e o amor; se tenho

querido voltar para cima o poema,

estendê-lo ao ar e vibrá-lo tenso

e respirar em luz – sem que prescinda

da sombra e do chão do mar ainda

da onda que me lava em banho denso –

vejo que não resolvo toda a dó

de mim; lá lindo é, isto, mas preciso

– tanto – a temperatura de um homem

nos ocos que de frio me consomem;

porém mais vezes claro solto o riso

dou o melhor e quanto posso só

.

ar

na sua falta se cobra o mais alto
preço de querer ser livre
sem deixar de agradar
.

aquário

sou descendente de vikings, dos que iam
até newfoundland à pesca, foram eles que
começaram a estender os bacalhaus no convés
dos barcos, a secar. depois espetavam as
espinhas uns nos outros. eram tipos bons e
maus, e perto dos quarenta anos arrependiam-se
e afundavam os pés na terra, visitavam a mãe.
a mãe ainda estava lá, a remexer ovos no ar.


Rui Costa
Fev. 2009
.

Comparação

do olho à boca
corre natural a lágrima
como o beijo
.

Sendo mais que palavras na cabeça

agora que penso claro que

nos atraíria a tal
admiração da dança:

o corpo em formidável equilíbrio

de desejar - e o tosco desajeito

em achar o eixo total

da matéria em ar

no meu sonho eras a dactilografia

da enumeração dos elementos

e o eco das tenazes de tinta

e ainda que eu cuide do que
sinta sempre queria saber
como é

banzé. revolução
não estás zangado

pois não
estás a dançar
iê-
-iê.
__

Calmeirão cabeçudo, por tudo

Começou com um sinal ao lado dos teus óculos escuros, Não,

o princípio foi um rebordo à noite onde quiseste ensinar-me

a soletração de versos, Não, reinicio: o pequeno almoço

num café pequeno numa rua comprida com pernas para o mar

e dom rodrigos enxovalhos de lustro postos à mesa, Não

há-de ter sido só quando esticámos as mãos e elas escorregaram

e nos encostámos aos peitos os dois chocalhavam tu riste-te eu

fiz-me de parva, Se calhar foi aí porque escrevemos sobre isso

entendendo cada um à sua maneira como sempre se

fez, Eu adverti logo aliás não tinha nenhuma esperança

que viéssemos a coincidir alguma vez e tu achaste claro

muito bem feito porque assim queríamos constantemente

aprofundarmo-nos sempre aos apalpões a ver onde derretia

quando lá no fundo doía não encaixarmos perfeita

mente, Só que sim é um privilégio acontece menos

vezes do que os dedos encontrarmos alguém

a quem queiramos continuar a bater como

disseste que me fazias a vida toda quando apertaste por

baixo dos meus braços a resistência dos materiais, E há-de

ter sido gentileza não justificares apesar do orgulho

de cumprir proezas não contamos os princípios nem os fins

fico pois à espera que apareças atrás de um sms com uma tarte

de maçã encostada ao focinho, Que não te cansa o jogo de fazeres

todos os gestos importantes entre portas para depois te pores ao 

fresco como se nada fosse e largas daqui porque tens um handicap

muito menor e patas maiores e queres ver outros bichos cheios

de perguntas, Por mim punha era o vestido de Espanha para

rodopiarmos aos casais de sucesso entre os bem-pensantes com

licença vou escrever sobre os teus livros todos muitos palavrões
.

Cumpre que não foste

entender


falar de mar só com a boca afogada



a regularidade assusta

e eu acho isso bonito como o som de ossos na porta



cai alguma coisa

na direcção das minhas mãos e eu corto-as



sinto os cabelos

o ombro morno do coração no ombro



não me fui embora

na praia ao vento tudo o que acontece
 
Rui Costa (Março de 2009)

Segundo Amor

Segundo Amor

Quando estás só tens as manhãs todas
de organizar o mundo; preciso grito
intenso aqui agora. Lembro-me de ti
já nem tantas vezes assim, lembro
o que fomos à noite o dia desmentiu.
Mas também às vezes especialmente
querendo com isto – o quê – a pele
sempre lisa, o futuro de ocasiões, só,
sim, só lamento o corte, recrimino
algumas unhas de raspão, triste espera,
o que houve rasteiro, o que de alto
me falta, pouco limpos passes da vida
e terna, sinceramente, tua, Guida
.

Maya Deren

Mas se uma enrola o novelo

a outra destorce a meada.

A que enovela é severa,

a que desmancha treslouca.

Pouco se move a que enrola,

a outra vibra com a boca

mas não se ouve o que fala –

apenas estica e deslaça

o fio que oblíquo se esgarça.

Aquela que mira a que larga,

de hirto rosto tal osso

denso caroço emaranha –

e vai-se tornando mais só

e a outra sempre mais estranha.

Até que resta uma corda –

e a que de riso se embala

toda de mãos espirala

e lavra o ar como ave...

A que é sisuda não fala

volve-se ainda mais grave;

Solta-se a primeira, leve,

flutua como rameira  –

as mamas de luz arqueia

e frustra a espera e a teia.

(A outra, do sério semblante,

olha uma inerte cadeira

agora sem ocupante.)

.

Democrítica

Mais tempo, admito, gasto a passar mal

por relativo amor e altivez

que a exercer política, e prezo

sobre o consenso o rasgo original,

herança doentia do burguês

de génio, que nega ser geral

o raio que trilhou seu ideal,

e deixa que o isente a lucidez

da rota rigorosa da unidade

além da sua esfera. Mais consola

levantar os óculos à verdade,

suspensa ao clamor mudo lá do fim

da literatura, onde não rola nada

excepto, além das massas, o sublime.

Precário verso, se o gesto

o não redime –

paira só na frouxa linha acima

dos meus ombros

onde ruo assolidária e sem assombros.

Agora, se descerem os médios

à rua e os verdadeiros pobres a gente

atenta e recíproca a encher de pulmões ar

canto atrito resistência e translação,

a derrubar ditas classes consumo e capital,

o cómodo sem afecto, a sôfrega avidez pateta,

e o que a todos sobre os ombros nos carrega,

aí então. além de sublime e ser poeta,

talvez mais do que busque eu dê entrega
.