Wednesday, August 26, 2020

meta saudade

No meu sonho o sol da tua fénix
é contra-luz do meu vulcão[1] e triste
travo a cinza—na língua da manhã—


sendo o apego uma tenaz do cérebro,
eu pensava sepultar o agravo
mas a manhã também ia no féretro...


[1] No meu vulcão a relva brota —
Um ponto meditativo,
Pouso atraente ao Pássaro –
Toda a gente pensaria.

Tão vermelho em baixo o Fogo
Ferve. Vacilam os pisos seus —
Se o revelasse, povoaria
Minha solidão com o Tremendo.  (Emily Dickinson)


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