vai vagão

como dizer aquilo que atrai e finca à linha férrea

onde a dúvida não cobra onde me desassoreio

onde sou fera sem labirinto e reta é

                                   tão lânguido o embalo

do total isolamento com vista para os lados

do tempo infinito com entrada para o interior

o fôlego mais que o sufoco o ir mais do que vir

o cruzamento ignorado o destino levemente

apenas pressuposto, tão repleto o transbordo

da janela o olhar em roda sempre paralelo

e vertical à terra

tão incessante

motivo de espanto é que não caiam das nuvens

novelos de herbívoros

nem o resto que é levantado levado

torcido e lavado nos lilases da manhã  

recém-cosida, líquida, tão esquisito o trabalho

   a escada onde se alça

a mulher varejando a oliveira, rio a seguir a videiras

no outono beirão, tão andaluz o vapor

desta hora neste vidro do vagão, tão espaçado o pavor

que tremendo

se entorpece, as cores do céu homéricas

de onde o mundo veio, rude vagir da matéria

quando bebé, tão inicial o som, carril

do mundo que range na pauta por fixar

o ruído mais indígena inventa a música

quando se parte (o ir mais do que vir) cheio de férias

e fermento

abundantes encostas de trevo musgo vertigens

impossíveis choupos, depois arados campos e

tudo quanto faísca, consigo, cantiga, grite também

tão santo o pinheiro louro, suas ávidas

agulhas

esta fartura, tão ebuliente o segredo, ferve tal

como laranjeiras com o milagre do sol por trás

(os fabricantes de lápis imaginariam

aparas de carvão para traçar no papel

o trejeito do pasmo, mas toda a arte retratista é

tão curta para reter a luz)

 deslumbram os sentidos

silhuetas ainda frescas desta hora como ardósias

e o tão monstruoso grande furta-fogo

que envolve tudo filtra as cruciantes cores

e merecem fervores não regateados, prenhes

de absoluto

tão breve afinal o túnel em que se atravessa

a verdade, passa

tão tangível que já foste, claro

Divino

por quem a treliça do mundo se colocou

em marcha, pequenas fagulhas pulsam no rio

ainda forjam uma visão, mas as aves grandes

nos penedos dificilmente se deslumbram

com os utensílios que restam na linguagem

tão vazia e tão pouco o necessário

para realmente uma longa viagem

vale

que lépida que transparente que tão azul

passa a ponte sobre patins e cava ainda

um declive, um subsídio à litania, ao consumido

carrossel

tão saturado, à poesia com o vinco tão lindo

da sua tristeza, raio

baixo, abrando, rio
a

brindo

(Intercidades Lisboa-Vila Velha de Ródão, 24/11/18 e 26/07/20)