Retrato de rosto a partir do cabelo

O rigor do traço no volume demorado da carapinha,

o preênsil lápis manobrado pela observação

e esta por sua vez tentando controlar a impertinência

do precedente que enrola cada fio selvagem, que não nasce

como nada, desde o semblante humano, de espontânea criação.

A disciplina olho-mão é a liberdade do selvagem

e o realismo também outra tonalidade de metáfora:

molas de arame enérgico, a tremenda cabeleira indomável.

Não, nem todos os caracóis ondulam com a mesma tenacidade

ou direção, há até os destinados a morrer à míngua

de estrutura. O retratista, quando não estiliza, atende

a que nem toda a vida tem osso, apesar do excesso

apurado, da fragilidade retocada.

Colocamos linguagem e técnica, lentes e aros

sempre diante do ver. O rosto é uma coisa estrábica

onde espessura e clareza guerreiam e há irregulares

ovais onde loquazmente simbolizámos olhos

por uma emissão de lábios que o desenho deforma.

Nenhuma parte do corpo, porém, como a cabeça

segura tantos orifícios animais, e por mais que a beleza

seja da nossa responsabilidade como a limpeza e a luz

da pele, como a limpeza e a luz do traço no papel,

morreríamos incomunicáveis sem os nossos buracos.

O raro objeto, o sopro, a fome, o som, necessitam

feias fendas, alargados poros

.

Lição de Marianne Moore

“Eu cá também não gosto, há mais coisas

além deste desconchavo”, dizia

da poesia. De resto, conseguia

ver mitocôndrias e as demais

pequenas vidas — olho fixo abrindo

na miúda mancha da aguarela

comprimida entre vidros de lamela,

redonda a pupila em maravilha

prévia ao mistério: saber o que era.

Mais importa observar ou designar?

Eu erro no olhar, receio, às vezes

esqueço a árvore onde deixei as chaves

e o caderno, depois não sei chamar

o quê, espécie ou parentesco, ache embora

sossego na língua arcana dos plátanos

atrás das placas do jardim botânico.

Portanto sirvo mal, sou outra, fora

do baralho, turista aqui e em tanto

do que me dá prazer e algum trabalho.

Mas não está dito ainda – ou está – se insisto

à minha pouca escala nisto eu

é porque não desligo e toco e falho

no genuíno material à vista,

língua crua clara em bruto céu.

Ribanceira da Vamba

Eu

não

quis

da terra

nada salvo

amor nada

me acudiu

me lançam da frágua

coitada resvalo a vertigem lavro

marco a fundo pele que na tua

outrora subia eterna sacudi-

da agora entre tojo ruim me

esfacelo raso mui bicudas

pedras daninhas ervas eu própria

dano sem socorro mouro meu morro e mal

digo: pestilenta para sempre detestável a beleza

das fêmeas do ar da paisagem de que jamais vos

venha cura algum ungir pelos tempos fora este

fétido bafo de má indústria este tão pouco clemente

excesso de imponência este ser de cerco e corrente que

cerra este rondar de rapina por cima de penedos este

para sempre só

  e solo inenar-

                     (r)ável até à agua.

Mais do Mesmo

Se voltas a querer-me será para

ficares comigo só que não espero

já nada nem por ti e outros quero

que me façam à hora vária e rara

tremura prazer sólida febre. E

troveja. Às escuras a luz cinde

igual sem remorso nem melindre.

Roí-te o ardil mental fugi

até à arte por não te ter sustido

o golpe fundo iterativo brusco.

Resta isto de termos já fodido

a medula um do outro de um

só feltro húmido rude porém justo

ao fogo – e parece – à peste incólume

.

Meditação

Lago, mar e fonte, revivo

em três águas lavada,

nunca a mesma sorvo —

Renascimento é memória.

quiçá, posto isto, nada

devia pedir ou ter

precisão, fora o inglório

rebuço de querer a arte

e irritar o cosmos.

Serodiamente sobre

coisas destas versaram

T. S. Eliot e Maria

Velho da Costa; e como

Te atreves; e porque

não serves? Muito perguntam

clássicos, de novo à bulha

sobre o pó e o pólen

da malga onde bóiam rosas.

Ai o excesso de tentar,

a tentação, ai a forja

que não rutila já, nem

marcheta o que não sei

como deixei de sentir.

Pois então desisto. Solto

o testo apertado ao ímpeto,

não ebule nem transborda.

Estou tranquila, será isto?

.

a escrita; a bruxa

                     (lido Pedro Páramo)

.

                 

Como se a literatura procurasse

toda uma mulher, como se por isso

fosse panorama a peste, o estupro

o culto, a revolução. Ficasse

o ditador só à orla do sendeiro

e à míngua o país, tanta fútil

idade, a fantasia tão viril

que estonteia amiúde; se primeiro

enleva já depois sufoca; sem

realmente (é belo o que deseja?)

mal — fraqueza afinal de ser fiel

ao sonho e não justo à vida. Nem

admira, pois, que arisca a bruxa seja

ao logro da ficção, de alheio zelo
.

Egon Schiele

Quero comprar-lhe

as caras as cartas as casas

as provínicias

herdar-lhe as relíquias

de nu em desleixo

com desgrenhadas axilas

e as mamas aflitas

às cavalitas das costelas

e o excessivo porte

do escroto de mamífero

na esquálida armadura

o pequenino pénis exposto

e os pés em aquilino

fio de dança em fuga da moldura

que ele tinha um desejo

arborescente e murcho

de profeta e de besta

e aquele escroto era útero

de prematuros bebés
que o olho rubro calcina

(insidioso e cru o trato

entre mãe e artista)

têxteis nervos e espessura

ou cercas em cumes

de realistas falésias

e as cruzes de braços

insaciados de entrega

e crostas e os ocres

e curvas e as bruscas

pinceladas de brocha

mal seca sobre estratos

exigente seria no amor

de indecente oferta

a posse como pose

ascendente e pornográfica

e fazia aquela arte

no rebordo do massacre

forçaria, sim, os modelos

que amava, arregaçar-lhes-ia

pois os cabelos entre cu

e tetas, mas acreditaria

no fim, atacado da bubónica,

que a guerra vem à terra

no meio do sangue?
.

A Descida da Cruz

Talvez à maioria hoje mais agrade

a forma, conquanto gore, e pouco

helénica, sobre o suplício louco

humano, que um deus por caridade

se diz sofrer ou dar em sacrifício

do mal, que natural nos é. E como

pôde amor, escarnecida a fé,

exposto o lado, o ferro, o orifício?

Lancetado ao regaço da Pietá,

vertendo desse flanco claro pus,

tocando o morno sangue à boa mão,

lambendo o choro manso ao seio seu,

e a longa banda do sudário, a luz

banhando como acordeão do céu,

que arte face a tal morte? Awe, susto,

insídia, o que furta e seu flagelo:

– Porquê morrer connosco preso ao chão

se filho de Deus és? – Mas se eu não for –

diz, de olhos sem raízes, o modelo
– que vos garante então quem serei eu?

.

Os Amigos

éramos cerca de dez vinte olhos

e os nossos vinte anos tardios

na mira da ansiosa fidelidade

de onde saudosa a violência

da inumada adolescência

brota.

portanto a minha felicidade:

na porta a cortina de missangas

azulava o corredor coando

límpida a claridade e os tacos

de verniz refletindo arrit-

métricos a avidez dos amigos

toldados de embriaguez,

gesticulavam

e as vozes oh

as vozes varrendo

pelo soalho as vozes e as ideias

velozes cheias e a lividez da alvorada

e os projectos avulsos de um futuro

e a espessura do tabaco chupado

com fervor exacerbado de quem

na verdade de um instante sempre

cria:

a luz ora galgando o céu

e a luz remanescendo agora

com rubor dissemelhante
.