meta saudade

No meu sonho o sol da tua fénix

é contra-luz do meu vulcão[1] e triste

travo a cinza—na língua da manhã—

sendo o apego uma tenaz do cérebro,

eu pensava sepultar o agravo

mas a manhã também ia no féretro...

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[1] No meu vulcão a relva brota —

Um ponto meditativo,

Pouso atraente ao Pássaro –

Toda a gente pensaria.

Tão vermelho em baixo o Fogo

Ferve. Vacilam os pisos seus —

Se o revelasse, povoaria

Minha solidão com o Tremendo.  (Emily Dickinson)

vai vagão

como dizer aquilo que atrai e finca à linha férrea

onde a dúvida não cobra onde me desassoreio

onde sou fera sem labirinto e reta é

                                   tão lânguido o embalo

do total isolamento com vista para os lados

do tempo infinito com entrada para o interior

o fôlego mais que o sufoco o ir mais do que vir

o cruzamento ignorado o destino levemente

apenas pressuposto, tão repleto o transbordo

da janela o olhar em roda sempre paralelo

e vertical à terra

tão incessante

motivo de espanto é que não caiam das nuvens

novelos de herbívoros

nem o resto que é levantado levado

torcido e lavado nos lilases da manhã  

recém-cosida, líquida, tão esquisito o trabalho

   a escada onde se alça

a mulher varejando a oliveira, rio a seguir a videiras

no outono beirão, tão andaluz o vapor

desta hora neste vidro do vagão, tão espaçado o pavor

que tremendo

se entorpece, as cores do céu homéricas

de onde o mundo veio, rude vagir da matéria

quando bebé, tão inicial o som, carril

do mundo que range na pauta por fixar

o ruído mais indígena inventa a música

quando se parte (o ir mais do que vir) cheio de férias

e fermento

abundantes encostas de trevo musgo vertigens

impossíveis choupos, depois arados campos e

tudo quanto faísca, consigo, cantiga, grite também

tão santo o pinheiro louro, suas ávidas

agulhas

esta fartura, tão ebuliente o segredo, ferve tal

como laranjeiras com o milagre do sol por trás

(os fabricantes de lápis imaginariam

aparas de carvão para traçar no papel

o trejeito do pasmo, mas toda a arte retratista é

tão curta para reter a luz)

 deslumbram os sentidos

silhuetas ainda frescas desta hora como ardósias

e o tão monstruoso grande furta-fogo

que envolve tudo filtra as cruciantes cores

e merecem fervores não regateados, prenhes

de absoluto

tão breve afinal o túnel em que se atravessa

a verdade, passa

tão tangível que já foste, claro

Divino

por quem a treliça do mundo se colocou

em marcha, pequenas fagulhas pulsam no rio

ainda forjam uma visão, mas as aves grandes

nos penedos dificilmente se deslumbram

com os utensílios que restam na linguagem

tão vazia e tão pouco o necessário

para realmente uma longa viagem

vale

que lépida que transparente que tão azul

passa a ponte sobre patins e cava ainda

um declive, um subsídio à litania, ao consumido

carrossel

tão saturado, à poesia com o vinco tão lindo

da sua tristeza, raio

baixo, abrando, rio
a

brindo

(Intercidades Lisboa-Vila Velha de Ródão, 24/11/18 e 26/07/20)

Salvar o pai

Poesia terapêutica ou lá que seja isso ­—

um dizer após o instante desinsuflado por um truque doloroso?

ou pior depois de outros terem dito

e só depois de fazerem filamento do que sofri?

não se obtêm novidades por poemas — já o disse

William Carlos Williams — quando menos curas 

ah os que morrem! por sua falta — hubris — diria

já uns quantos definharam entretanto  — meu pai agora

pode perder um olho — o outro chora na névoa

de anterior flagelo — diria que até isso — falta

ou descaso meu (vazio que me fará como vidente)?

eu uso para entornar — petróleo-fuel e carvão —

no verso fóssil — pateta impotente — furor febril

fútil de incesto e de galope — antes que isso

um laboratório da imaginação em nível

com música pueril de esferas para acalmar — tipo

mobile a girar — eu criança projectava

fantasias interditas nas lâmpadas apagadas — tu

vinhas — pai — acendê-las para as dispersar —  então

abria os olhos para tuas órbitas austeras — facas bonitas.

Yeats e Sena: diálogo libidinal

A Espora

Horroriza-vos que a fúria e a lascívia
Sejam dançada atenção desta velhice;
Nem jovem tinha eu tal aflição, outrora;
Que resta agora para ao canto me dar espor(r)a?

[não é a minha cabecinha que faz o lenocínio, é a do Jorge de Sena, que colocou a versão inglesa deste poema como epígrafe à sequência "Estados Unidos da América" onde aparecem estes dois sonetos; e ainda estes versos finais de um extenso poema sobre o Zorba, the Greek:

Mas sim o viver com fúria, este gastar da vida,
este saber que a vida é coisa que se ensina,
mas não se aprende. Apenas
pode ser dançada.]

Traduzir Gerard Manley Hopkins

Traduzir é um problema matemático de pensamento mágico. Tornar, ou pretender, duas palavras um mesmo resultado. Há poetas que o fazem na própria língua, como Gerard Manley Hopkins, e então uma coisa se torna – não, gera -  duas palavras. Forçá-las a voltar à unidade é calar a infernal dualidade.

Pútrido Conforto

Não, não concebo, pútrido conforto, Desespero, ou de ti cobiçoso me nutrir.

Nem deslaçar – frouxo sendo - do Homem os esfiapados troços

Por dentro, ou, mais que exausto, posso eu jamais chorar. Eu posso;

Pode algo, a esperança, esta ânsia por manhã, querer não existir.

Mas ah, mas ó Tremendo, porque rudes teimas me cingir

Ao jugo-mundo de teu destro pé de pedra? tal leonina pata contra mim? Destroço

De meus ossos, mercê de teus famintos olhos tenebrosos; e me zurzir

Rondando proceloso, eu empilhado ali, febril por te evitar e me evadir?

Pra quê? Pra me livrar da casca, me assentar o grão, claro e âmago.

Não, por entre tal labuta, luta, desde (creio) que beijei o madeiro,

Ou foi a mão, ah, coração! a força me subindo, júbilo furtado, ri, dei palmas.

Mas a quem, palmas? ao herói, bulindo com os céus, que me jogou rasteiro,

Seu? Ou eu que o combati? Ó qual deles? ou cada qual? Tal noite, naquele ano

De breu já dissipado, biltre, me vi deitado à briga com (meu Deus!) meu Deus.

De ser a natureza um fogo heraclitiano e do consolo da Ressurreição

de Gerard Manley Hopkins

Nuvem-fiapo, tufos de pelo, revoltos travesseiros | airosos se arvoram ala-

Meda de ar: fanfarrões do céu, galhardos gangues | são bandos, brilham desfilando,

Por chapisco a pique, por estendal de cal, | onde quer que um olmo arqueie,

Lucíreos e sombriteias de azougues | longos rendam, rompem, cerceiam.

Faceiro, o vento claro clamoroso | flagela, varre, esfrega a terra inteira

Dos vincos do passado temporal; | os regos encrostados, charcos, seca.

Soltando o lodo para o lêvedo | solo, pasta, pó, estanca, estaca

Máscaras sulcadas, humanas marcas | por labor ali aradas

E cardadas. Carburando massas,| a sarça da natureza arde

Mas debela o seu dilecto,| a chispa que mais lhe inere e é

O Homem, seu lume impresso, |seu timbre no intelecto, cessa!

Ambos estão num insondável, | tudo é treva imensurável

E submersa. Ó piedade e indig | nação! Forma humana irradiando

Errante, estilhaçada, estrela | a morte negra mancha; nem marca

Em qualquer parte disso se destaca

Mas a amplidão desbota e o tempo | nivela. Basta! A Ressurreição

Vibra, coração! O sôfrego pesar, | os tristes dias, a melancolia, vão.

Sobre meu náufrago convés acendeu-

Se foco, clarão constante. A carne | apaga, e a mortal escória

Cede ao verme residual; o louco | fogo do mundo em cinza morre:

Num repente, ao toque do trompete,

Súbito sou o que é Cristo, | porque ele foi meu semelhante, e

Este tipo, farsa, miserável caco, | bocado, lasca, imortal diamante

É imortal diamante.

diga-se da palavra temporão

as dimensões da casa e das cartas

e ainda o fogo foi um esforço agarrarmos

as mãos aos jarros movendo

a frescura do líquido num humor

permeável e benigno, diga-se

os jarros ou as mãos, sanguessugas

no lodo como nós comunicando-se

diga-se: ser do lagostim, elevando-se

com vontade de bichos que se lambem

esvaziámos sacos, trazíamos os fatos

para o banho, as patranhas e o fervor

achando sucessivas divisões ancestrais

reencarnadas nos andares superiores

espíritos que éramos treinados

na livre associação

o plano movediço, instável, propício

a derivação conjunta

por sonhos contíguos fluviais suspiros

vazando, diga-se escotilhas da memória

atravessadas com tendões azuis, diga-se

golfinhos cometas do interior

não nos medimos mas tão pouco sarámos

fundámos ou dissolvemos, só repartimos

frutos púmices de textura redonda

e polidez de osso, sem ninguém

ter de contar, não seria um mau

início de conversa, mas não há

também que topar logo um sinal.

Aliás:  não sendo como se sempre

nos tivéssemos conhecido devagar

abrimo-nos tanto verde e sementes

máquinas plantadas para a escrita

eram concerto discreto repto

que tacitamente aprouve atrasar

em favor da tradução humana

diga-se que fazia um calor a luz

produzia singularidades apreciáveis

e a noite temperando o suspenso

tempo produzia álcool, a semi-lua

uma flecha, além de que longe

nos poupava e lembrava a nuvem

estancando a veia de um incêndio