Quero bater no teu corpo como
o sol como no mármore o pão
se embola e cobre sob fofo pano
e vai a forno baixo a minha cona
quer-te dentro rude húmido lêvedo
montar-te giratória como clara
no castelo como nata sob vara
como treliça ou renda ou vereda
veloz ocelada amplamente leda
e tortuosa.
Pensar que assim
faço ondas avolumando enormes
amantes verdes fortes. Impossível
que não te alague desse lado a noite
e te levante aí onde tu dormes.
Como eu dizia amar
escutar ouvir constantemente
todo o repetir o chegar
a compreender completamente
alguém é para alguns certo
natural modo de ser.
Ora isto é mais a descrição
do sentir que aspira um(a) assim,
ora isto é mais a descrição
de como ouvir o repetir
chega a formar a completa
compreensão
ora isto é mais a descrição
de como ouvir o repetir
logra alcançar completa
compreensão. Ora isto é mais a
descrição de como repetir
lentamente chega a formar
em cada um(a) a história
completa da gente.
Conheço muita gente cada
vez mais e mais conheço a
gente toda a repetir ouço-a
mais e mais compreendo sempre
mais como completa história
dentro.
Toda a gente com seu completo
ser dentro. Há quem seja género
de homem e mulher. Há quem lá
dentro seja muitos géneros
de homem e mulher. Lentamente
isto vem, algo evidente vem
dele/as. Sempre vem, dentro
dela/es. Sempre vem, como algo
a repetir dentro da gente.
Então, para totalmente
compreender isto repetem
continuamente é tudo nela/es.
Seja quem for que veja então
o/as compreende. É um prazer
para quem ame repetir
quando em alguém o firme
repetir conta outra vez a história
completa desses seres.
É uma grande satisfação
para tal gente cujo talento
é amar repetir e completa
a compreensão
Como eu dizia às vezes
alguém causa desnorte.
O repetido ouvir da gente
não forma o ser completo tido
nela em ninguém. Tem vezes
passam-se anos ouvindo
repetir um(a) assim, o ser
da gente não é completa
história para ninguém aí
que ouça. Tem vezes então
que vem de lá dentro repetir
mais alto. E, se era pouco claro
sem ter quem escutasse, então
é como total ser para quem
escute o repetir que vem
assim de alguém.
Como eu dizia
amar escutar
ouvir sempre tudo repetindo
alcançar compreender em absoluto
alguém é para alguns certo modo
natural de ser.
Ora isto é mais uma descrição
do sentimento que contém
alguém assim
ora isto é mais uma descrição
do modo como ouvir repetir
alcança a absoluta compreensão.
Isto é mais uma descrição
do modo como repetir
devagar alcança fazer de alguém
absolutamente a sua história.
Como eu dizia
amiúde anos e anos
alguém provoca o desnorte.
Então isto agora
é uma descrição do ser
amando o repetir de certa gente.
Então isto agora
é uma descrição de ser
singularmente amando repetir.
Quando as maduras amoras
balouçam nos bosques, nas silvas
de ninguém, passo
todo o dia nas ramadas
altas, a esticar
os braços arranhados, a pensar
em nada, a encher
de mel negro do verão
a minha boca, todo o dia o corpo
aceita o que é. Nos escuros
ribeiros que ali vão há
a pata peluda da minha vida célere
entre os sinos negros, as folhas; há
esta língua alegre.
A máquina está a matar a trilha. A trilha é de prata.
Estende-se no horizonte. Será comida não obstante.
É infrutífera a sua corrida.
Ao cair da noite há a beleza dos campos submersos.
A aurora doura os agricultores como suínos,
oscilando ao de leve nos fatos espessos.
Perfilam-se as torres brancas da feira do gado,
Com ganas de sangue e pernis suculentos.
Não há piedade nas centelhas dos cutelos,
Na guilhotina sibilante, o açougueiro: “Quer assim?”,
No alguidar aborta-se a lebre,
E já não estorva a cabecinha, toda temperada.
Esfolada do pêlo e da humanidade.
Comamos como a progénie de Platão,
Comamos como Cristo,
São pessoas que foram importantes —
Seus olhos redondos, os dentes, a carantonha,
Um pau que chocalha e estala, serpente de brincar,
Poderá o capuz da cobra espavorir-me—
A solidão de como olha, o olho das montanhas
Por onde passa eternamente o fio do céu?
No mundo o sangue ferve, levado a peito
Diz a aurora, com as veias abertas.
Não há terminal, apenas bagagens
De onde, como um fato, espreita a identidade
Velha, calva, lustrosa, com bolsos de desejos,
Noções, bilhetes, curto-circuitos, espelhos dobráveis.
Sou maluca, grita a aranha, e ondeia os muitos braços.
E na realidade é terrível,
Multiplicando-se nos olhos das moscas.
Zumbem como meninas azuis
Em teias do infinito
Cujo remate final cabe
À única morte cheia de pauzinhos.
I
agora atravessamos a terra de ninguém dou-te
a minha mão penso com uma dor
que sobe desta claridade fria das axilas à cabeça
amo-te e temo o estrépito o anel do som
a combustão do mel na garganta
II
demorámos muito tempo para nos abraçarmos sob o céu
de cinza o céu sem noite onde uma escotilha traz pouca chuva
deitados no chão ao lado do meu monte a cabeça no declive
e os pés agarrados às costas debulhamos sucessivamente
o rigor dos prazos finais cronologicamente
pergunto seremos imortais
III
Um dia a mala abre-se a casa cai
estendidos por todo o deserto
tu e eu atiçaremos as estrelas
houve uma altura em que este blogue teve um infante fictício. Aqui participa a pessoa crescida:
https://omny.fm/shows/perguntar-n-o-ofende/alice-leonor-e-ideal-at-onde-tem-de-ir-o-ativismo
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dormir com seu corpo imaginário.
Igual divertimento colorido,
retro-iluminado. Confundido
o afogo por afago, a sucção
pela agulha, a linha pelo dejecto,
a guelra, a guerra, a cobiçada taça
pelo lago, um coração, uma bolha,
minha cinta casta, delgada caça,
centro de espada de rota bainha,
bomba por onda, movimento boto
no espelho da água, a maga, a rainha
num enleio de alga, raia, varinha
e o nefando derrame do cálice
dourado, vermelho, o pobre palhaço
boiando de lado, afinal morto.
Era nostálgico como um aquário
ser amada por Tristão da Cornualha.
Igual entretém de loucos:
esperá-lo partido em bocadinhos
ou ver empardecer os flocos
de que à tona desistem os peixinhos.
do livro mas dormiste no meu colo, depois
começámos e pediste-me para contar tudo
o que sentia
eu disse: não faço verso, sou primitiva, gemo
e tu riste-te muito largo, paraste, sentaste-me sobre ti
mais nada, tinhas a tua decisão
na tua grande cabeça, no líquido do olhar
uma mancha contaminante
como numa foto aérea — eu queria virar-me
contra tu te vires
era absurdo porém não teres vindo
para me disciplinares
depois comemos na tua presença
uma última refeição, eu ao acordar
ainda brevemente fiz confusão – a manhã
em que não mergulharas.
quebra antes
que se exija um plano
de prestações de deveres de férias de escalada
de violência
ou danos a terceiros
ou nos lesem ao apanhar-nos despidos e tocados
ou nos passe pela cabeça ser exemplo
contrapoder
ou símbolo ou eternos ou anteriores
antes
que demores teus olhos brilhantes na minha aparição
e eu não mais fugaz
imprevista entre
monótonos um desleixo
entre meticulosos desça
na condição de antes
quebra
se te anuncio à noite meu mergulho no tanque
semi-fluorescente espaçoso azul
nas traseiras de onde dançam os convidados da boda
esperando que vejas o desejo de que me sigas
no porte cerimonioso
com que esfarelo migalhas no deserto
enluarada pela hipótese de isto ser perene
quebra
neste estado altamente inflamável
do mundo-mina fóssil esta paixão
antes que isto estoure
e termine numa questão de tempo
aquém de agapé
ou outro escalão grego menos eufórico e efémero
ou seja cinza (e se for fértil?)
quebra antes
que te convide por uma trilha
entre penedos e quase extintas feras
e nativos sabedores da seiva e suas beberagens de selva
ou viagens entre estrelas regressivas
até quando eu a fonte e tu o fogo que germinam
no ingresso do universo
e receio digas não
amo-te quebra
antes de me ser pesado rodar as pétalas
constantemente para o teu foco
me seja impossível rimar pólen com éden
se alumiem os cometas do sofrimento
ou eu acumule rancor
irrazoável pelo que falha
quebra
e vai
com a nossa queimada (ou se for arável?).
Torno a ler-te num aterro e destapo
num soluço o alçapão de mim;
a saliva de mistura com areia
e memória contorcida, vesga
de confuso incêndio, tantos anos
de que falavas quando dizias
coisas impertinentes para o amor
ou perras aberturas, como na mãe
sob escrutínio, inepta, semi-filha?
a vulva descerrando o pai sempre
um penetra solar, um assassino
arquetípico – claro, como não
arder com tal incorrência em ira
de abuelos, penates, dos dueños
geradores, maria e jesus, seus
dois progenitores, a natividade
traficada, solene, porta-a-porta?
a santa arreganhando letras, lábios
nas cócoras de uma rapariga pu-
lando como uma fera ao ego torto
de eros consanguíneo, as confissões
todas e assim eu, em teus humores
manchei-me, conivente, eu medi-te
digitei-te e traduzi-te e lamento
do teu cofre ter tirado tão menos
do que preciso para ser da falta
salva, dizer uma palavra cheia
de ponta, enxofre, perdimento explícito.
a começar por Auden e a acabar com Adrienne Rich
Do sofrimento pouco nos
enganamos
sobre seus mestres mas se
desvelos
temos e assistência lhes
prestamos
com impotência de deixar de vê-los
morrer penso
que espécie esta
ao centro
se é única a marcar combate
para “limpar a honra” (que é?) e
parte
para um duelo como um sacramento
e escolhe padrinhos árbitros
tércios
ternos laços luvas balas
fuzis
e quantos passos alvos de
batalha
e calibrados danos de civis
(a jura da bandeira deferida)
se são armas seu maior
comércio
se é a que mais morre a que
mais mata
por coisas como um marco
de país
tua nativa terra, a tua vida.
A minha amiga mais antiga tinha uma ninhada de gatinhos. Não podia ficar com todos mas não se queria desfazer de nenhum, seriam uns oito. Íamos à veterinária e eles escorregavam-nos das mãos, além de que tinham de ser emergidos cuidadosamente, porque não, não os queríamos afogar. Depois estavam todos numa gaiola num parque de estacionamento e aguardávamo-te. Vinhas com o teu filho connosco à Serra da Estrela. A tua mulher acompanhava-te, estava mais robusta, de verde, beijava-te de despedida. O teu filho queria um dos gatinhos, eu intercedia e íamos escolhê-lo, mas um esgueirara-se e caíra por uma catarata que era, ó Hollywood, o Niagara.
O amor, púzio na mesa
mas arrefeceu enquanto o senhor escrevia.
de uma aluna: será que a ponte entre duas pessoas é como a que temos com lugares que nunca visitámos?
cansada da poesia que morre a cada poema para voltar a morrer no próximo. Tem de haver outra coisa além de se descer ao inferno de suspensórios.
Questo seno darà buon latte alla nostra piccina
Alda Merini
será verdosa com carpas splashs limos libélulas
a piscina de amor a haver lá atrás
mau grado a efabulação as perdas
da idade do whisky das desoras da memória
dos melindres e das matanças à custa de uma ideia
ou a pago de armadores
Penso numa boia de líbido no fundo útero
e duas piscinas de criança a haver nos testículos
Seios que darão bom leite para a nossa piscina
praias a haver na maioria dos atos de conceção
e em todos os atos de folgar certas trilhas da ira línguas
de areia mínimos arquipélagos nós
e esse ser o esteio
quando penso nas filhas
que gostaria de estreitar muito embora
a ladainha para lhes tocar leve a dor
nem sempre surta
a incineração da dor dou
por mim a pensar
para elas e os amigos seremos como o pai de S.
em casa de quem também assim acampámos
vezes a ouvir vinis aspirações ressentidas de louros
dois dedos de azedume mais dois do tal whisky
outros tantos cubos de cântico
medida ao lado a água lisa
para dali sairmos mal
se separavam do céu os gomos do sol
e o rio se despia ainda às escuraspara depois da ressaca vociferarmos versos livres
sobre o poeta herdeiro que o futuro ilegitimara
e na verdade nos parecia bem mais para lá
do que para cá estávamos nós
o gangue dos ladrões de livros
a malta da alegria induzida
cool cheia de complexos os tais arquipélagos e só
nos faltava cuspir o fogo que todos nossos poros nervos engoliam
novos
e penso em S. quando vir que já tem (terá?)
Tenho a mesma idade que o meu pai quando
e haver de encontrar algo a que se agarrar
senão está tramado
mesmo que seja uma coisa pequena a da piscina
que seja o embaraço de então o gesto encovado no vago trajar
de passar-nos os livros com a dedicatória
Avisa-me quando achares que começo a parecer-me
sequer um bocado com ele ou isso ou o papel
que nem chegou a deixar a irmã que foi a primeira
num erro de cálculo entre a dor e a dose de neve a queimar
tão nova
na lamela de prata
que o pai de S. seguiu anos depois depois ultrapassando a janela
e tanto o sofrimento a jusante do amor
no farto seio
como se um chapão no vazio
que não sabemos o quê
que espécie
inventou os deuses e lhes deu a morte
novos
e já o texto vai longe da piscina verdosa dos peixes
da permacultura
da gozosa cópula
ou velhos que tacteemos
um corte de corrente um choque que nos devolva
à primeira tresleitura
após o aluimento lá atrás a prancha e a pique
olá ainda
de lodo e de leite
aí estás
a amorosa
do farto seio
*
Mas não começámos sequer a encarar
se se escreve para uma nostalgia a morte ou agora
à procura das grandes questões ou assentimentos
enleio empatia desvelos
afins
gostamos ainda de nos dirigir à beleza
a disfarçar o furo o halo o enxofrado bafo
de um generation gap cada vez mais fosso
o futuro uma fritadeira
cavamos e cavamos
já nos assam os cabelos
de Sulamite
já a paisagem rutila motores fumam marés levantam
o preço a que repetimos amor
numa linguagem convertível em estatísticas
para tradução automática e o comércio
das perguntas ao google
ainda que lhes gritemos
vamos juntas
será que iremos
a fundo
com nossas piccinas menores
a haver
e a voz delas distorcida
como num filme de Spielberg
a pedir o corte — 1.5
de emissões numa década lá atrás
bebés ainda há pouco o primeiro choro
a plenos pulmões e todos os poros convulsos de tão indevida
desvantagem no tempo
a haver
e por muito
impressionante então dizer
que fosse o nosso melhor
Já estavas tu a jogar ao chão
a toalha da vida e ela aparece
de trás, na mochila, à sorrelfa
pelas costas, ela todo um safanão
depois, quando a olhas a teu lado
chama-te puta de merda, quem manda
meteres-te à frente ó minha vaca do
caralho, abre arvoredos nos brancos
dos olhos, injeções de incêndio
álcool, nojo, cavalo e tu cedes —
Sabes que te alumia a violência
e te aviva o melindre e prossegues
tapando o sol mesmo não querendo
é privilégio a tua desistência.
"Não convencer o ser das coisas"
foi a tradução que me deu para The task of the poet is to unconceal the being of things.
claro amor vinte anos no fundo sabes
que sendo alto ainda o sol além as estrelas
supernovas rareiam e no escuro violável
há também a dança o tambor a assimetria
do poder do mal parecendo a dor equânime
claro amor vinte anos já sabes quase
tudo o que eu disse que gostaria de evitar
para ti noutra carta ao mesmo tempo logo
que a escrevia acho a pensar que era eu
de antemão a avisar-te isto é a assimetria
do poder das mães parecendo o amor excecional
claro amor vinte anos se calhar sabes melhor
do que eu pois se o conhecimento é cumulável
acaba por consumir muito consoante o ponto
de vista do trabalho ou do desejo o que te quero
assim comunicar feito o parêntesis do capital
e do estado em que encontras a propriedade
que é pouco comum para nem falar da família
do sul da justiça do clima assindical de nós que sinto
ainda isto cá dentro maior que o mundo a atmosfera
o mar a onda em que me habitaste e não sei
se é fábula se banal claro amor vinte anos sabes
Vá assobie lá quanto o além-
tejo pode fazer por si se tanto
lonjura nojo erótico quebranto
cantou sempre lhe digo também
me embaraçou estranha fêmea
comadre eu cobarde que em desdém
lhe cato farpas dos sonetos sem
ousar louvar-lhe a febre a apneia
o querer a auto-morte aliviada
antes lhe acuso tal papel de atriz
esbanjada por Visconti a que assisti
a afogar docemente a mão espal-
mada no nó górdio da cerviz
tensa aflita arfante quase igual
Algo remove rumores dos ouvidos desta casa,
Pendura cortinas desventadas, espanta os espelhos
Até privar de substância os reflexos.
Algum som como moinhos que rangem e estacam
Na moagem da morte.
Uma ausência de ensurdecer, uma guinada.
Zune por este vale, pesa nesta montanha,
Aliena o gesto, empurra este lápis
Pelo grumoso nada de agora.
Assusta a louça com silêncio, dobra a roupa azeda,
Como as roupas do morto deixadas tal qual
O morto se apresentava à amada,
Incrédulo, aguardando ocupação.
